Surtos Poéticos de Duas Mentes Avariadas

Imitação

2012-01-14T16:25:00.005-02:00

Foi o último do seu grupo de amigos a ter aqueles sonhos esquisitos. Já estava naquela fase de pensar que tudo era uma brincadeira sem graça ou uma conspiração, já que a sua realidade imediata era o reflexo de muitos outros episódios semelhantes e apenas ele não tinha tido os tais sonhos.

Nem mesmo os jornais puderam negar fato tão insólito. A imprensa empurrava religiosos, cientistas, místicos, adivinhos, junguianos, e as pessoas não sabiam em que acreditar. Foram tempos barulhentos envoltos em mistério.

Quando primeiro se notou o tal evento, foi naquelas plataformas virtuais de redes sociais, nas banalidades diárias comentadas pelos usuários da Rede. Em pouco tempo, todo o mundo não sabia se aquilo não passava de um truque barato que se espalhou de forma viral, uma conspiração de qualquer tipo com razões obscuras ou se era a maior coincidência de todos os tempos, teoria adotada por um ou outro cético em tantos milhões de pessoas.

Existiam algumas características que distinguiam alguns sonhos de outros e os especialistas os dividiam em grupos. Mas, isso foi uma ação desnecessária que basicamente forçava os cientistas, os religiosos, os pensadores e os mentirosos a criar uma relação racional entre os fenômenos oníricos. Os físicos e matemáticos passavam horas fazendo cálculos gigantescos. Os psicólogos estavam bastante atarefados nesses tempos, na verdade não só eles, mas uma gama de todo tipo de especialistas. Acentuei os psicólogos por causa do tal do inconsciente coletivo de Jung, que tomava proporções radicalíssimas e se espalhava muito além do seu campo de ação.

Teria a globalização gerado um processo em cadeia, uma anomalia psíquica, será que a consciência humana iria ruir, se esfacelar diante do amálgama individual provocado por esse fato sobrenatural? Será que a humanidade estava migrando para outro estágio de existência, ou estariam todos simplesmente sonhando? Qual é a pergunta certa a ser feita num momento desses? Existiam muitas questões, muitas respostas, por ora suficientes para sustentar a criatividade das pessoas, mas foi também um período de muita angústia e medo.

Tornaram-se proibidas as previsões apocalípticas do fim do mundo e mais do que nunca as pessoas temiam o dia de amanhã, apesar de muitas outras estarem em um estado de catarse constante. As igrejas e todo tipo de culto religioso estavam lotados e abarrotados de pessoas em busca de respostas. Os mais ortodoxos se tornaram mais duros em muitos casos. Antigos novos trechos de textos antigos ganhavam nova cara. O mundo como o conhecíamos passou por uma releitura desesperada, tudo por causa de alguns poucos sonhos que não pertenciam a ninguém.

Com o tempo as coisas se abrandaram e em contrapartida as pessoas passaram a não mais ter sonhos sobre suas perspectivas singulares. Tudo foi se tornando homogêneo no plano onírico. Por um breve momento esse novo evento foi recebido com bastante alarde, mas o interesse das pessoas não perdurou muito. No leito, as pessoas adotavam um uniforme descolorido e sem cheiro e a prosa e todo tipo de comunicação se tornou insípida e sem sentido. Não levou muito tempo para o tédio desfigurar todos os indivíduos.

Durou algum tempo para que aqueles três sujeitos percebessem que nem sequer levantaram o dedo para pôr em prática um dos planos mais relevantes do universo, e as coisas pareciam estar em profundo desequilíbrio antes mesmo do derradeiro cataclismo.

Foram décadas fabricando um aparelho daquele porte secretamente. Muitas vezes, manter a discrição daquele projeto provocou algumas indelicadezas sanguinolentas, se é que me entendem. Sofreram antipatias involuntárias de todas as naturezas, viveram praticamente alienados do convívio social como se as pessoas soubessem de algum segredo íntimo e tenebroso que eles guardavam. Nem mesmo os animais suportavam a presença desses pobres indivíduos.

E agora que a hora chegou, deveriam aceitar que tudo seria realizado justamente quando tudo parecia perdido, dando um ar de benevolência para o que planejaram todo esse tempo. Sentiam-se como seres divinos e misericordiosos que cessariam a dor da Síndrome da Unidade que acometeu o mundo.

Antes, parecia uma atitude mesquinha de três pessoas destinadas a algo que desconheciam o propósito. Presenteados com um sentido, uma razão, o juízo deles enfim tapava os olhos e silenciava toda a balbúrdia que desenfreadamente desfilava em seus pensamentos berrando mil justificações de tudo que observavam estudando algum significado nos eventos planetários mais distintos. "A Terra não precisa ser destruída por que abriga muita crueldade, mas por que a vida nela está definhando", concluíram em seus últimos minutos.

Devo dizer que desde crianças a ideia definitiva os convidava a assumir esse papel e foi extremamente penoso para eles aceitarem essa missão vinda de algum lugar desconhecido. Passavam períodos sem comer em aflitiva depressão na infância e as primeiras tentativas de suicídio foram antes mesmo da adolescência.

No princípio eles pensavam que era uma ideia oriunda de suas mentes nebulosas e seus egos ardilosos, mas essa teoria foi descartada quando finalmente se encontraram. Existia algo demasiadamente comum aos três para ser de fato parte deles.

Era nítida a influência de algo que não pertencia a eles mesmos. Desconfiaram de coisas inimagináveis, mas nunca suspeitaram do fato de existirem entidades cósmicas responsáveis por essa ideia irrecusável, irreversível. Com o tempo, graças às inúmeras e inventivas conjecturas que vislumbraram das poucas possibilidades de aniquilar simultaneamente todas as formas de vida na Terra, acreditavam que eles não foram os únicos a serem designados a tal tarefa.

Afirmavam que as epidemias e pandemias virais e bacteriológicas eram sintomas da existência de outros antes deles, de tentativas que nunca chegaram a cumprir o seu objetivo e pouquíssimas vezes obtiveram pleno êxito, apenas em casos isolados de algumas colônias de vida extintas ou povos isolados. Eles viam na desgraça e nas contingências mais banais um propósito homicida. Se estavam certos eu sinceramente não posso afirmar, mas essa foi a única ocasião que o planeta Terra se descuidou, não teve força suficiente para expurgar de dentro de si os arautos da destruição.

Enviou diversos avisos para alguns indivíduos, mas esses pareciam entretidos demais com algumas coisas, incrédulos talvez. Logo, forçou os seres vivos a sonhar com informações menos precisas (pois estava desgastada com as outras investidas), mas que serviam de pista. Alguns sonhos continham a localização de onde estaria algo monstruoso e destrutivo, outros apresentavam rostos de pessoas jamais vistas pelos sonhadores, mas foi tudo em vão. Posteriormente, a própria urgência do seu socorro fez com que o planeta se quedasse enfermo, alterando bruscamente uma das qualidades inalienáveis da vida terrestre: a pluralidade. O planeta antecipou a própria morte.

A Terra caiu em uma armadilha que ela mesma desconhecia. Uma armadilha engenhosamente promovida pelo acaso, por outras formas primitivas de consciência que habitam a imensidão, o mar cósmico, o breu. De alguma forma a vida se tornou autônoma demais incentivando tudo que havia sob influência tirana da Terra. Não estou aqui pretendendo fazer com que creiam que a tecnologia afastou os seres de alguma espécie de estágio natural e em decorrência disso não puderam ver os sinais, entender a linguagem. Nunca! Só existe uma linguagem e todos a compreendem seja intelectualmente ou instintivamente. A vida nunca se afastou de lugar algum e sempre esteve umbilicalmente ligada aos seus princípios. Tanto metal, quanto carne, ondas eletromagnéticas ou sinapses, tudo é parte de um grande, único e onisciente ego colossal terreno.

A Terra estava solitária, tudo estava sozinho, só existia solidão e por isso mesmo não havia nada. Foi por acaso, foi por uma série de coincidências, foi por uma improbabilidade que brotou o rascunho da inconsciência e a Terra tragou para si infinitos sóis, galáxias e todo tipo de coisa, escravizando-as involuntariamente à sua influência e por infinitas eras nem se dava conta de coisa sequer. Até que uma ideia germinou.

O esboço da vida procriou-se naquele microcosmo, uma partícula minúscula invisível para qualquer aparelho sequer imaginado, intangível, sem forma, que é, simplesmente. O próprio universo em si. Espírito. Foi assim que nasceu a vida e ela só existia nas mediações da Terra. Agora nada restou em meio a tantos sonhos perdidos. As mãos, agora vazias e adimensionais, em um esforço ininterrupto de terem-se envolvidas em afago. Um pesadelo terno e cordial que emudece carinhosamente a mais promissora das insinuações. Só sobrou nostalgia.

I.B.

O Mito da Superioridade do Macho na Divisão do Trabalho das Sociedades Primitivas (devaneios mal articulados feito nas coxa)

2011-07-29T18:39:00.001-03:00

Os homens eram responsáveis pelas atividades de caça enquanto às mulheres cabia a coleta de vegetais e os cuidados e educação das crianças. Com as mudanças provocadas pela prática da agricultura, o homem passou a derrubar bosques e a preparar a terra para as lavouras e as mulheres cuidavam do cultivo. As mulheres cuidavam da casa, dos filhos, da comida e da colheita. Durante os dois períodos, desempenharam funções vitais para a sustentação da sociedade, pois eram quem propiciavam mais alimento para as comunidades humanas naquele tempo e quem ensinava maior parte dos costumes e da cultura às crianças, além de garantir o seu desenvolvimento até a maioridade.

O homem não era o principal produtor e mesmo assim o valor de sua posição era considerado maior. Tanto nos tempos que cumpria quase que exclusivamente com a função de caçador e a carne possuía grande importância, até mesmo por sua raridade em relação aos vegetais abundantemente encontrados em condições normais, quanto no período de sedentarismo e fundação das atividades agropecuárias no qual as mulheres eram responsáveis pela colheita dos plantios. A produção direta e mais importante de alimento era papel das mulheres nas sociedades descritas por Jaime Pinsky e mesmo assim o homem mantinha sua posição dominante. De que forma era possível essa distinção de valores na divisão sexual de trabalho? Por que o homem assumia o papel de dominador e de que forma isso era possível?

Da mesma forma que uma nota de 10 reais possui valor suficiente para comprar um hambúrguer com refrigerante de uma franquia internacional porque foi determinado institucionalmente na sociedade de que aquele objeto colorido com a figura de uma arara possui um valor determinado, as mulheres se mantinham submissas à influência do homem graças a mitos, ritos, crenças, cultos, que protegiam o poder masculino na sociedade, virtualmente ameaçado. O homem se aproveitava (se aproveita) da força física e da repressão ideológica para institucionalizar a lógica patriarcal. Não só existe uma diferenciação biológica dos sexos, mas passa a se desenvolver uma disparidade de caráter histórico. Mas, será que sempre foi assim?

Existiram algumas tribos indígenas do extremo sul do continente americano, que se estabeleceram na região da Patagônia, que praticavam um ritual conhecido como “Hain”, no qual os homens se disfarçavam de espíritos, oras malignos, na maioria das vezes trocistas, que se ocupavam de assustar as mulheres e crianças das comunidades. Servia também para iniciar os adolescentes à idade adulta.

A caça era muito difícil nessa região em decorrência das baixas temperaturas e o animal de maior importância nutritiva era o Guanaco, muito difícil de ser capturado. As mulheres eram essenciais para o funcionamento das tribos, já que eram responsáveis pela coleta de frutos e raízes que eram a principal fonte de alimentação desses povos, além de cuidar dos afazeres domésticos. O poder dos homens estava incontestavelmente ameaçado. Verifica-se aí um exemplo da utilização dos mitos como ferramenta de manutenção do patriarcalismo, comprovado por alguns estudiosos que chegaram a presenciar esses rituais ainda no início do século XX.

Mas, o fator mais intrigante desse caso em particular, e que não é um fato isolado, pois se passou em diversos povos de todos os cantos do globo, é a justificação do ritual para amedrontar as mulheres. Segundo os Selknam, tribo de um dos grupos indígenas que praticavam essa cerimônia, nem sempre as coisas foram assim, houve um tempo em que as mulheres quem praticavam esse ritual, as mulheres que mantinham os homens sob seu domínio e os forçavam a trabalhar arduamente. Depois de um longo período de submissão, os homens indignados acabaram descobrindo o segredo das mulheres e foi quando uma guerra sangrenta se instalou naquela região provocando a morte das mulheres (só foram poupadas as crianças) e a inversão de papéis pelos homens.

Vários teóricos apontaram a existência de matriarcados como a mais remota forma de organização social já conhecida. Existe um achado de uma estatueta que data de uns pouco mais de 20.000 anos que retrata uma mulher obesa ou grávida que, segundo a leitura feita pelos antropólogos, simboliza a fertilidade da figura feminina (Vênus de Willendorf). Nesse tempo, segundo J.J. Banhofen, acredita-se que as mulheres tinham relações sexuais com diversos parceiros, pois não existia a noção cultural de compromisso, e aquelas que tinham inúmeros parceiros eram as únicas a poderem determinar com certeza de quem eram os filhos. Os homens eram meros reprodutores e não possuíam nenhum vínculo afetivo com os recém-nascidos. Para esses, a mãe era o centro de suas vidas, a razão de viver. Por isso se explica o louvor e a exaltação a deusas femininas nesse período (que varia temporalmente para os diversos povos).

Muitos estudiosos creditavam a decadência dessa antiga forma de organização dos povos primitivos ao enfraquecimento das divindades femininas em detrimento dos deuses masculinos. Mas, para Engels, as mudanças na estrutura familiar e a visão masculina do mundo surgiram com a introdução do princípio da propriedade privada. Pois essas áreas delimitadas eram frutos de conquistas territoriais e os machos passaram a exigir fidelidade sexual, pois não queriam legar suas possessões adquiridas em combates e guerras a descendentes que não fossem de seu sangue. Transformando a mulher, consequentemente, em uma extensão dessa propriedade, na qual seria cativa, castrada de suas liberdades, “condenada” à monogamia.

Aparentemente, o capitalismo aprofunda a divisão sexual do trabalho como foi colocado em um congresso da Coordinadora Latinoamericana de Organizaciones del Campo (CLOC) em 2010 e para a alegria de Engels. Segundo Nalu Faria, representante da Marcha Mundial de Mulheres e da Sempreviva Organização Feminista (SOF), “não podemos entender como funciona uma sociedade capitalista, se não compreendemos como se dá essa divisão sexual de trabalho. O capitalismo aprofundou a ideia de divisão entre uma esfera pública e uma esfera privada de trabalho, a pública seria o trabalho, a pesquisa, o estudo, a prestação de serviços, e o trabalho privado não é reconhecido como trabalho, e ainda se considera que essa atividade é característica às mulheres. E mesmo quando as mulheres entram no mundo do trabalho público, entra nessa divisão, tendo empregos menores, menores salários, menos cargos de chefia, entre outros”. O que é perfeitamente plausível, pelo fato de que no passado havia uma maior participação das mulheres em decisões políticas e econômicas durante, por exemplo, a Idade Média, onde tinham direito a estudos, grande parte das profissões e direito à propriedade, ainda que em menor número do que os homens. Joana D’Arc, jovem chefe guerreira francesa, era um dos ícones medievais, e os povos gauleses também admitiam mulheres em altos cargos militares, sem contar as várias mulheres que governaram nesse período (e muitos séculos antes disso tudo) em várias regiões do globo, houve casos e casos em pleno vigente modelo patriarcal. Hoje, o velho panorama da mulher submissa que se instalou mais brutalmente depois do período medieval, vem manifestando mudanças gradativas.

Cada teoria é insuficiente em sua tentativa de explicar esse aspecto do desenvolvimento das sociedades humanas, pois a perspectiva territorial dos povos indígenas do continente americano difere em muitos aspectos do conceito marxista de propriedade privada. Também de que ainda hoje funcionam organizações matriarcais (existem alguns casos, inclusive na China) e não necessariamente quer dizer que se sucederam etapas bem definidas da evolução desse tipo de funcionamento de estruturação social. Nem se há uma precisão do que realmente aconteceu em algum passado remoto, pois o ser humano se perdeu do tempo, é produto de outra concepção da realidade muito distante daquela de milhares de anos atrás.

Segundo Jung, o Animus e a Anima que compõem o inconsciente das mulheres e dos homens em seu confronto interminável com a persona, que vão bem além da composição psíquica de um único indivíduo isolado, representariam esse mesmo conflito de interesses no âmbito das organizações sociais. A ordem não tende ao caos, senão a outra ordem.

A psique humana é rodeada de preconceitos, as coisas não necessariamente sempre foram de uma determinada forma, nem algumas noções surgem tão desavisadamente no cotidiano consciente e até inconsciente dos grupos humanos. As multidões tendem a não refletir sobre certas coisas. As relações de poder são os alicerces da economia, a força motriz dos modos de produção e constituinte do indivíduo em si, pois esse não seria nem mesmo um indivíduo se não estivesse em conflito com o interesse do outro. As relações de poder sempre estiveram em um violento dilema com as forças opostas que se digladiam em suas correntes tênues.

I.B.

Renascimento

2011-02-23T02:52:00.000-03:00

Sinto que perdi a potência criativa de outrora, imerso que estava na concepção de um texto pleno de tecnicismos e carente de poesia... Por mais de um ano, talvez, nem uma linha sequer se desenhou a partir da ponta do meu lápis, mesmo que dançando tropegamente e insegura no escuro. Sim, porque a poesia é como a dança, puro movimento e imagem. Nada... Os surtos rarearam até cessarem por completo.
Hoje, meus dedos enferrujados tateiam no escuro em busca das teclas corretas, hesitando antes de cada palavra, como se temendo o equívoco. Falta-me aquela certeza de outros tempos de que, em poesia, não existem equívocos. Mesmo o erro aparente não é senão mero exercício da liberdade de poetar (ainda que inconsciente). Porém escrevo.....
Sinceramente, causa-me certa estranheza o ímpeto que me acometeu, inesperadamente, de fazê-lo. Há muito tempo não experimentava tal sensação....
Não sei, uma série praticamente interminável de contrariedades tem me sido ofertada, como que um presente. Algo como encontrar Ariel nas primeiras linhas de um longo livro para, já na página seguinte me deparar com Caliban. Como a dualidade é angustiante! Angustiante porque não é possível entregar-se nem a um nem a outro. Ambos, simultaneamente, pretendem me consumir, sem atentar, porém, para o fato elementar de que o meu corpo é materialmente limitado. Antes fosse apenas espírito....
O material se quebra com uma facilidade que, consciente ou inconscientemente, preferimos ignorar. Quão frágil nós somos...? Contudo, o certo é que o golpe mais duro é aquele que não se atenta para a carne, buscando, fundo, atingir a alma. Este sim, é insuportável! A alma grita loucamente, em agonia, enquanto, mirando no espelho em sua frente, vê a miragem da face de Caliban emergir emoldurada da superfície fria e morta. E, em meio à agonia, se regorjiza enquanto observa Ariel executar suas piruetas ao longe, por detrás da dor. Quanta contradição! Não apenas o corpo se aquebranta como também a alma.... Eis que perece o ser, quando sequer o pensamento ousa persistir.
Preenchido, então, o requisito essencial para o renascer!

P.M.

O monstro do lodo

2010-10-14T14:35:00.000-03:00

O monstro do lodo

À sombra daquelas altas falésias, o mar roçava os pedregulhos da praia e a espuma se desfazia lentamente na areia como um sonho fugidio. Foi assim que o sujeito desleixado despertou na madrugada daquele dia. Já havia se acostumado com o cheiro de poeira, mofo e abandono no qual aquela casa cheia de aposentos inabitados havia se perfumado. Já nem lembrava a última vez que outra pessoa deitou sobre aqueles colchões vazios de quartos sem dono. Só havia ele e a madeira que compunha a residência, estalando o tempo todo mastigada por cupins. Mas esses insetos estavam particularmente calmos nesses tempos. Era quase como se não quisessem mais ser notados. Até mesmo as baratas se escondiam em qualquer brecha nas paredes e no piso sem se revelar nem mesmo nas horas mais seguras e brandas da calada da noite para os seus furtos suculentos.

Como eu poderia esquecer do lixo e de toda aquela sujeira encardida e tingida em cada parede, chão, mobília? Bastava esboçar uma idéia sobre a fachada da casa e aquilo invadia os meus pensamentos. Como poderia deixar de mencionar que o sujeito largado em um colchão velho e surrado passava o tempo pintando com os seus dedos desgastados de estarem tanto em contato com as cores tóxicas enxaguadas pela tinta? Era esse o estado tanto da casa quanto do rapaz, estavam banhados num total ostracismo higiênico de ordem material e imaterial.

A imundície havia conferido uma aparência diferenciada a todo organismo e objeto que compartilhava daquele espaço, uma personalidade adquirida com o passar do tempo, com o passar dos pratos sujos negligenciados. Era da cozinha que emanava o aspecto mais marcante daquele ambiente mal cheiroso. Acredito que a essa altura o próprio lodo que germinava daquela pilha de pratos e panelas e comida velha e podre por sobre a pia, já havia sido abençoado com vida inteligente em um processo acelerado que ao invés de ter durado milênios, só precisou de alguns meses (Darwin e Oparin se sentiriam envergonhados nesse momento). Talvez, até mesmo um sistema político já pudesse estar em curso, uma colônia de seres que foram gerados da porcaria.

A fecundação do derradeiro e mais repugnante ato dos processos biológicos começa com a ação de comer. A inoculação do germe disfarçado em aromas e sabores que instigam o nosso apetite e saciam a fome e também o espírito de alguns poucos afortunados está inexoravelmente associada a uma cozinha no mundo contemporâneo. No final só resta uma matéria morta habitada por vermes decrépitos fervilhando orifício afora. O próprio banheiro daquela morada nem se compara no que se refere ao fedor e ao incômodo visual. Presenciar aquilo era pior do que ver bosta. Era como deglutir fezes no almoço em um dia bastante quente e incômodo. Nem o ato de se alimentar era agradável nessa casa. A cozinha estava com preguiça e literalmente pegou um atalho para o sanitário. Quando desaceleramos o carro para testemunhar um acidente, é como se estivéssemos nos certificando de que não somos nós ali estatelados no asfalto, como diria Neil Gaiman, ou de que não deveríamos estar ali naquelas condições ou simplesmente por que é deveras interessante ver a morte que nos ronda a todo o momento estampada em outras caras. A cozinha é a afirmação da merda que negamos para nós mesmos e aquela em particular refletia esse ponto de vista. Comer é cagar.

O repetido tilintar de pingos de torneira retumbando nos pratos e panelas ressoava irritante cozinha afora por todos os aposentos. Mas o que fez o sujeito relapso interromper o seu sono de litorais paradisíacos foi um barulho quase mudo de algo se remexendo no saco de lixo que ficava debaixo da pia. “Deve ser um rato”, disse para si mesmo enquanto limpava a remela de seus olhos e acariciava a parede onde havia escrito um pressagioso poema em prosa incompleto para a “menina dos seus olhos” que o deixou cego de amor por vários verões quando se despediu brutalmente de sua vida:

“Sua língua é uma constritora que se enrosca em minha mandíbula com a face apontada para os meus olhos submissos. O estalar dos ossos é um sinal para que a sua boca engula o meu crânio despedaçado. E de dentro da sua barriga reerguerei da minha casca idosa, desafiarei a morte como uma fênix e também dançarei nas chamas como um demônio travesso. Logo, te cobrirei como um casulo intumescido. Deixarei a chuva me lavar e quando o sol me desfizer como uma folha seca, uma brecha se pronunciará e você deslizará por sobre as flores como uma rainha recém-nascida. Até que o vento assopre suas asas embora e eu recolha sua matéria morta para os meus túneis cálidos...”

Ainda lembrava-se de uma história melancólica que ela havia sussurrado em seu ouvido sobre o amor do céu e do sol. Daquelas que são contadas por vozes melodiosas como se fossem cantigas. Daquelas que começam sem um começo e acabam sem um final. O sol havia desaparecido e os dias se tornaram nebulosos e amontoados de nuvens no dia seguinte. O céu não cessou de chorar por dias incontáveis, isso na aurora dos tempos. Quase não havia luz e calor, só o negrume da noite e o frio úmido de chuvas torrenciais. Oceanos e rios brotaram dessa era triste e lamuriosa. Um dia, o céu decidiu parar de chorar e para a sua surpresa, avistou o sol incólume na vastidão do espaço. “É preciso desobstruir o céu nublado para que paremos de chorar”, a moral seria algo desse gênero se é que havia alguma intenção naquelas palavras.

Dias e mais dias se passavam e em todas as madrugadas sem exceção, aquele barulho escapava pela cozinha interrompendo o sono do sujeito relapso. O barulho de algo se esperneando no saco plástico dentro do lixeiro congestionado se tornou um hábito tal, que o sujeito já o havia ignorado. Mal dava atenção ao fato de aquilo estar acontecendo com mais freqüência e até mesmo durante o dia. Também não lembrava a última vez que havia se sentado para comer na cozinha ou lavar pelo menos um copo para beber água. Se havia ratos perambulando livremente pela casa ele não estava dando à mínima. Pelo menos havia companhia naquela casa grande e vazia. Já que os cupins e as baratas decidiram tirar férias daquele lugar emporcalhado, o que era estranho, pois em dias comuns esse seria o próprio paraíso para os insetos carniceiros. Há alguns meses moscas e formigas também já não eram mais vistas por lá. O que ele não sabia é que na verdade esses bichos fugiram da casa, fugiram de medo. Era sufocante para eles suportar aquele fedor exótico proveniente daquela pia enlameada de lodo cáustico.

Toda a cozinha agora tinha esse bafo monstruoso que se tornou o próprio cheiro do rapaz e se atirava em todas as direções num raio de vários metros até mesmo fora das dependências da residência. De alguma forma inexplicável o rapaz era tão despreocupado e indiferente àquilo que pouco fazia diferença. Não havia percebido que o cheiro havia moldado a sua própria aparência de uma forma tão eficaz que se uma pessoa o visse por acaso, o confundiria com um monte de merda cagado repetidas vezes pelo mesmo ânus infeccionado de tanto defecar. Uma diarréia humanóide, sem exageros. Só percebeu a gravidade da situação quando enfim foi passear pela cidade depois de muitos dias de enclausuramento naquela masmorra. Os animais não se aproximavam de sua pessoa e algumas pessoas tiveram acessos de nojeira tão profundos que vomitaram umas às outras. Repulsa física no grau mais absurdo que se possa ter noção. “Basta”, disse para si mesmo.

Entrou na cozinha empunhando uma garrafa plástica de água sanitária em uma mão e na outra um facão que ele usava para se defender de cobras e outros animais quando resolvia acampar. Não sabia ao certo o porquê de ter levado aquele facão, foi mais uma atitude impulsiva, instintiva, auspiciosa. O lugar estava mudado. Era como se um nevoeiro houvesse fincado uma bandeira naquela cozinha declarando abertamente o seu domínio, como em um terreno onde as brumas assolam com eventos sombrios e histórias soturnas. Estava morno lá dentro e algo parecia borbulhar das panelas sobre a pia. Sua pele começou a coçar e seus olhos lacrimejavam em ardentes salpicos de vapor mal-cheiroso.

Enquanto jogava água sanitária e bactericida para esterilizar aqueles azulejos vestidos com uma gosma cinzenta e esverdeada, o saco de lixo se sacudia em reprovação àquela ofensa à imundície. O pavor tomou conta do sujeito relapso, mas ele caminhou cuidadosamente até o lixeiro. Tinha certeza de que havia algo se esgueirando por ali, o observando, e não era um rato. Mirou aquele bolo de lixo e até conseguiu reconhecer uma lasanha quase secular que havia jogado pela metade no topo daquela massa quase uniforme de refeições desperdiçadas. Sentiu nostalgia, uma sensação familiar e quase tão pesada quanto o amor. Esqueceu do perigo iminente perdido em memórias tenazes de uma discussão sobre uma refeição pré-pronta. De repente, um braço magricelo e peludo com garras afiadas se atirou de dentro do monturo e agarrou firmemente o pulso armado do rapaz distraído.

Um combate violento se desenrolou. A prataria se espatifava, talheres fincavam nas paredes que escorriam um líquido tão consistente quanto melaço, armários despencavam, a despensa se quebrava e o sujeito relapso lutava desesperadamente por sua vida contra aquele homúnculo esquisito e asqueroso que estava hospedado sob a pia da sua cozinha. Conseguiu se desvencilhar daqueles braços tão maleáveis quanto tentáculos e despejou todos os produtos de limpeza que encontrava espalhados pela casa sobre a torpe criatura. Mal havia notado que seu braço pendia sem vida devido ao ataque fulminante do monstro do lodo. Estava bastante escoriado e encontrava-se no chão enquanto a criatura caminhava enfraquecida devido aos produtos desinfetantes, em sua direção. Estava determinada a tomar conta daquele lugar. Para isso deveria exterminar o seu último morador.

O duende abissal expressou um sorriso tão sublime quanto um esboço de algo que o próprio Satanás faria quando se deparasse com a vitória quase certa sobre Deus. Uma felicidade tão eminente que estaria consequentemente à sombra de um vazio autodestrutivo. Estava tão entretido na véspera daquele evento tão assustador quanto sedutor, que mal percebeu os potes de tinta que o sujeito relapso e abatido arremessou em suas órbitas e focinho. Um uivo lancinante se projetava de algo semelhante a uma garganta e o sujeito aproveitou o momento para desferir-lhe um golpe com um rodo que estava encostado ali em algum lugar. Atacou furiosamente até que só restasse uma poça de lodo mutilada. Despencou exausto no chão e em meio a vários pensamentos do tipo “preciso de um balde, uma vassoura”, “como poderei pintar com um braço inútil?”, ele percebeu que antes de mais nada precisava de um banho.

Para Igor e para Lara Celi, por Igor Bacelar

Arte de Dave Mckean

Vinho, vodka, cigarros e sanduíches a fazer

2010-10-05T21:44:00.001-03:00

Era bem tarde e o amigo que estava sentado comigo bebendo umas garrafas de vinho vagabundo, vodka e alguns cigarros de um maço amassado já havia ido embora há algum tempo. Só sobrou uma última garrafa de vodka. Barata. Fiquei sentado na escadaria de um teatro abandonado, que é de frente para uma avenida freneticamente movimentada nos horários de pico, apenas para sentir a brisa noturna. Os ares da noite sempre nos confortam com uma breve promessa de que o calor abafado tropical da manhã seguinte não nos incomodará. Já era hora de ir, acho que para pegar o último ônibus, mas eu esperei.

Esperei por que quis esperar, aquela coisa meramente animalesca de fazer por fazer, por que é assim que nós somos. Ignorei a "última chamada" do ônibus da meia-noite sem nenhuma razão aparente. E é assim que somos, como qualquer animal, só que temos a capacidade fantástica de justificar. Pra isso criamos histórias coerentes com a nossa razão. Com o tempo botamos aquela merda toda em uma porção de registros humanos e blá blá blá. Agora temos bíblia, leis e livros de auto-ajuda. Somos mestres para o ato de justificar-nos quando na verdade a gente num sabe de porra nenhuma. Bom, descobri mais tarde o porque de ter esperado. Sem saber, por obra do cosmo ou algo tão soturno quanto, o que eu realmente esperava era uma boa história que estava prestes a acontecer ali na minha frente. Daquelas sem razão, daquelas que independem da compreensão racional e baseada na repetição de fatos e verdades óbvias para o nosso completo entendimento. Afinal, só entendemos o que sabemos. Se não entendemos, não precisamos ouvir. Se tentarmos entender, será óbvio. Óbvio, ovo. Ovo óbvio (sic).

Mal percebi uma confusão que surgiu aparentemente do nada no meio da avenida. Havia uns cinco sujeitos cercando um rapaz baixinho de porte atlético e eles estavam literalmente se quebrando. Mais precisamente, tentando arrebentar as fuças, as costelas, crânio e o caralho do sujeito baixinho. Para minha surpresa não estavam conseguindo. Ele se esquivava e usava latões de lixo, paredes e até os próprios perseguidores para se defender e evitar as duras pancadas. Depois ele partiu para uma estratégia mais agressiva. Começou com um carequinha de barba mal-feita e meio pançudo. Abri o dicionário como faço toda manhã antes de dar uma bela cagada e mirei a palavra descomer. Descomer é a mesma coisa que expulsar os alimentos pelo ânus, defecar. Cagar. Uma coisa que sem dúvida seria dolorosa para o sujeito que sem ter tempo para reagir à investida do baixinho, recebeu a mesma garrafa de vinho que eu havia tomado e jogado em qualquer canto por ali horas antes bem no cu. Ela se espatifou e com o resto despedaçado dela, o "pequenino glutão" desferiu um golpe bem na barriga gorda do infeliz.

Os caras finalmente conseguiram cercá-lo e começaram a encher o "exército de um homem só" de porrada. Era muito soco e ponta-pé. O pequeno conseguiu se agarrar no pescoço de um e cravou os seus dentes nele. Uma gritaria infernal escorreu goela abaixo do agressor. Chegava a ser engraçado como um filme de Tarantino. Era muito sangue, muita violência e eu estava bêbado. A briga foi se arrastando de um lado para o outro, dois homens estavam agonizando no chão e aquele bolo de pessoas em frenesi se movia de um lado para o outro em um bailar quase premeditado. Como um balé insistentemente ensaiado até beirar à perfeição. E a música. Oh, mas que música ressoava daquele bando de filhos duma puta. A respiração ofegante, o som de costelas se partindo no meio, a lama sangrenta vomitada em direção ao asfalto morno, os dentes tilintando no asfalto com um som oco e praticamente imperceptível, maxilares deslocados. As navalhas! Já ia me esquecendo, não sei de onde surgiram, provocavam um som gasturento. Era pior do que arrastar as unhas em uma lousa. Rasgava não só a carne daqueles viados, rasgava a minha tranquilidade em ver aqueles artistas selvagens se apresentando naquele palco a céu aberto estocando aquelas lâminas no couro anelante. Acho que até gritei pra que eles parassem, mas não me deram ouvidos. O bom artista nunca cede. Genuíno demais! Ali era a peça da vida em sua forma mais crua e verdadeira. O embate desesperado entre a vida e a morte. E a morte, meus caros, nunca perde uma luta, apenas adia o veredicto.

Debaixo de toda aquela carne moída, eis que surge o sujeito baixinho. Todo melado, coberto de sangue, filé e a porra toda. Levantei o meu braço direito empunhando a garrafa de vodka que estava há um terço do final e ele veio até mim. Bebeu tudo e nem deixou um gole, depois meteu uma garrafada na minha cabeça. Pelo menos eu caguei direitinho na manhã seguinte.

I.B.

Supernova

2010-10-01T21:37:00.000-03:00

Era um dia agradável de uma estação primaveril. Um belo casal passeava por colinas raramente visitadas em dias que não fossem sábados ou domingos. Nessa época, todas as flores desabrochavam e o céu despertava com um tom róseo delicado todas as manhãs. Era um vasto jardim semeado por pássaros e pequenos insetos, cortado por pequenos córregos e habitado por lebres acanhadas e quase invisíveis. Vinham ali com certa freqüência para repousar o espírito e silenciar o alvoroço das frivolidades cotidianas. Costumavam fazer amor e não dizer nada por longos períodos, apenas se abraçavam e entretinham os seus ouvidos com o chacoalhar da relva provocado por ventos brandos, a carne acariciada no âmago por suas peles nuas cheirando levemente a suor mesclado com pólen e terra úmida.

Presenciaram por incontáveis noites o céu se encher de estrelas e ocasionalmente algumas delas se atirarem sem aviso, de um lado para o outro, rompendo o seu piscar letárgico. E pensar que todo aquele céu, coalhado de estrelas, é apenas um reflexo de uma época que não mais existe. Um reflexo do passado composto por estrelas mortas. Nossos olhos encaram um gigantesco e maravilhoso universo com lentes ingênuas e imprecisas e ainda assim nos admiramos, ainda assim nos é imensamente belo. Geralmente eles apontavam para aquela vastidão misteriosa e sorriam, ás vezes choravam. De alguma forma esse estado de paixão e amor intenso os aproximava de um espírito comum a todos os seres sensíveis, os aproximava daquele segredo miraculoso que nos fascina tanto quanto as serpentes que são encantadas por domadores do oriente, seduzidas por um ritmo freqüente e irrecusável. Hipnotizados por uma pergunta sem resposta ou resposta sem pergunta, pelas questões essenciais desse processo todo.

Imagine-se sentado em um assento de um teatro lotado onde os cenários são o palco indefinível e negro das vastidões do universo e o elenco as estrelas que enfeitam e dão vida e sentido ao vazio ou o contrário ou nada disso. Você, como espectador, define a peça que se desenrolará? Ela acontece para você ou você que acontece para a peça? Certamente não faria muito sentido uma trupe se apresentar para ninguém, claro que não da mesma forma que se você fosse ao teatro para assistir a nenhum espetáculo. Mas, no momento que todos esses elementos estão no palco, na platéia, no presente e exato momento desse acontecimento, alguém poderia me dizer se há como discernir a importância de cada elemento daquele fato no espaço-tempo? A participação de cada um é óbvia e clara. Mas, por mais que um brilhe mais do que o outro, por mais que um seja “mera” criação inorgânica da criatividade do artista em papelão e papel crepom, por mais que um dê palpites inoportunos sobre a performance de fulano e sicrano, só há um único e complexo organismo chamado “espetáculo gratuito para incentivo à cultura” ou qualquer outra alcunha. Quando olha para o céu estrelado não consegue ver nada disso além de um ponto luminoso e desconhecido na escuridão pontilhada. Para o casal de amantes nada disso acontecia em seus devaneios mudos, era tudo um profundo e inescrutável oceano onde o belo se apresentava em seu aspecto mais extremo e divino.

Certo dia, tudo acabou. Encaminhou-se ao necrotério completamente chocado e aflito. Saiu cambaleante e catatônico, em frangalhos. Reconhecera o corpo que para outros era irreconhecível. Verificou uma verruga em suas partes íntimas, praguejou para si mesmo de que não encontraria nada de familiar naquele cadáver que de nada tinha em comum com a mulher que ele devotou os seus dias mais felizes de uma breve e agora penosa vida. A família se encarregou de levá-lo e resolver os assuntos burocráticos daquela tragédia fatídica. O homem não fazia idéia para onde ir, o que fazer, o que falar (se é que se fala algo em um momento como esses), e por pouco não sabia mais como respirar com os pulmões que ele convive desde que nasceu. Nada fazia sentido algum, nem o sentido fazia mais sentido. O homem foi consumido por um buraco existencial que se alojou em seu pequeno ser, por vezes tão grande. Não derramou nenhuma gota de lágrima nesse dia.

No dia do velório o caixão estava lacrado e ele não suportaria ver aquele ser deformado uma vez mais. As pessoas vinham e iam com votos de condolências, oras vazios, oras realmente deprimidos, mas eram invariavelmente as mesmas palavras. Palavras, que nesses dias permaneceriam em desuso quase religioso por parte do pobre rapaz. Ele estava transtornado, mas não havia lágrima, não havia sequer expressão, frio e calmo como mármore. Isso incomodava as pessoas de alguma forma, mas ninguém ousava dizer algo sobre o assunto. As reprovações eram subliminares, mas estavam lá. Tinham medo do silêncio, pois estavam habituados demais aos sinais e signos, às provas do crime e do pecado, provas de amor. Ele, o rapaz, fez questão de cavar a cova e enterrar aquele lembrete vil, confinado por uma urna de madeira maciça, de sua bela amada que morrera dolorosamente por mãos assassinas. O que restara daquela carcaça em decomposição eram apenas vivas e dolorosas memórias. Foi só, para casa.

Desde o dia do enterro, acordava no meio da noite e dormia muito mal, aterrorizado por pesadelos torpes de um mundo subterrâneo onde o dia não possuía sol e nem a noite tinha uma lua para dar graça àqueles que vagam sob a sua proteção. Abutres, corvos e morcegos compunham a fauna do alto das florestas e cidades, e nas vielas estreitas os ratos dominavam como reis devassos. As pessoas se esgueiravam por becos sorrateiramente e tinham a pele grudada em seus ossos. Eram como defuntos que não querem ser descobertos pela profanação de sua teimosia em não trilhar o caminho da morte. Certo dia, ela estava lá, “você me acha suja”? O pobre rapaz era atormentado incessantemente por essas visões durante o seu sono e ele já não mais tinha forças para sair de casa ou se relacionar com as pessoas, tamanha a intensidade dos pesadelos. Os pesadelos se utilizavam sagazmente dos seus medos e nojos, de cada cor que o fazia sentir-se desconfortável, monstros repugnantes, episódios obscenos e a sua amada aparecia cada vez com mais freqüência. Um dia, uma idéia se apossou de sua cabeça. Em um sonho essa tal idéia até o fez literalmente. Devo admitir que fora uma cena interessante, até engraçada, apesar dos berros de pavor - desculpem-me pela intervenção desnecessária.

O jovem estava diante da lápide sobre o local onde havia sepultado o ataúde onde se encontrava a sua jovem esposa. Cavou incansavelmente em direção ao seu corpo que já deveria estar pútrido e sendo por sua vez devorado por vermes decrépitos. A cova parecia não ter fim e ele cavou, e cavou, e cavou, e cavou rumo ao abismo, ao outro lado, aos domínios daqueles que não mais sentem os prazeres da vida. Lá estava a cidadela dos seus pesadelos, adornada por gárgulas em seus sujos edifícios antigos cheios de limo. Era noite, mas não havia lua ou estrelas assim como em suas visitas anteriores durante o seu sono. Uma névoa densa, quase sólida, habitava toda a extensão daquelas construções góticas e abandonadas. Vez ou outra via-se um morto-vivo perambulando indiferente e desinteressado, entrando e saindo por portas ruidosas de madeira velha. Os abutres estavam à espreita, no topo de torres de concreto e telhados esburacados. Enquanto caminhava, o rapaz avistou um velho sentado em um banco de praça jogando comida aos corvos como se fossem pombos. Eram dedos humanos que jogava como se fosse alpiste. Depois de muito tempo sem pronunciar alguma palavra, o rapaz achou conveniente indagar em voz alta o seu recente estado de confusão para o seu “anfitrião (?) por necessidade”.

- O que faz aqui? – perguntou hesitante, o jovem.

-No momento, estou alimentando os passarinhos – respondeu preguiçosamente, o velho.

-Onde estamos?

-Não sei exatamente que lugar é esse. Há muitos anos eu vim parar aqui, minhas costas nem eram encurvadas e meus cabelos nem ameaçavam ficar grisalhos.

-Uma coisa eu tenho convicção. Não estamos mortos, estamos? Ou sonhando? Isso é real.

-Você é o primeiro como eu que vejo em anos. As únicas coisas que respiram por aqui são os pássaros carniceiros e roedores. A princípio eu não simpatizava muito com eles. O segredo é ver pombos no lugar de corvos e preás no lugar de ratos.

-Por que está aqui?

-Nem me recordo mais o que houve e quase nada do que deixei ou foi-me deixado pra trás.

-Muito antes de vir a esse lugar, tudo o que havia em minha vida fora arremessado para trás, para longe de mim, como um saco pesado de batatas podres.

-E você, por que veio parar aqui?

-Talvez, recuperar o que me fora negado. Por que não? – disse com um entusiasmo incomum e lunático.

Vagou como um desbravador pelas ruas lívidas daquele lugar, proibido para os que ainda sorviam da vitalidade, que possuíam um coração que distribuía sangue quente e corrente pelas veias. Se alimentava de ratos, morcegos, urubus e gralhas, bebia água suja de esgoto. Conforme penetrava cada vez mais em direção do coração daquela cidade interminável, uma sensação insistente de que algo íntimo e familiar estava cada vez mais perto o motivava a seguir sempre naquela direção como uma música que pode nos fazer recordar de cheiros, imagens, sensações praticamente tangíveis de nossas lembranças mais recentes, ou lugares revisitados, que nos levam às mais recônditas delas.

Eis que lá estava ela sentada à beira de um mangue lamacento parecido com o que eles foram logo quando se conheceram. “Você é tão suja quanto a lama que nos acalentou os poros em uma outra época há muito esquecida”, disse em prantos. Era pálida, e alva como uma pequena lua terrena em forma de mulher, a perda do calor de seu sangue em seus tecidos não fora suficiente para roubar-lhe a graça de seu corpo. Era tão ou mais linda quanto fora em dias passados, quando havia estrelas palpitando no céu. Pelo menos agora, nesse reflexo distorcido e macabro da vida, não havia espaço para simulacros e ilusões sobre suas cabeças. Sem ludíbrios. Apenas uma vala preenchida de trevas, o negrume absoluto da noite.

I.B.

Amálgama

2010-09-25T15:07:00.000-03:00

Não sei até onde é intencional essa leitura rasa de uma vala tão profunda que é a vertigem de ser enredado pelos vastos desertos da perdição e geleiras inanes da mente. Ou os não menos perigosos vales férteis e moradas das fadas e bichos-papão. Mas é o que minhas faculdades psíquicas tem a lhes oferecer, já tão desgastadas a essa altura. Estou cansado e é isso que lhes dou. Uma descrição cansada sobre a exaustão da consciência. Gostaria de lhes dizer que ela estava ali no princípio, testemunha da agonia em pessoa, dos surtos epilépticos de uma mente avariada.

Eu estava sentado junto àquelas pessoas. Conversando sobre histórias de arrepiar em pleno dia, pois é mais seguro. Experiências fantásticas transitando na realidade, ou assim eles queriam me convencer. Felizmente, estava entretido demais com o abismo da minha própria mente para dar atenção àquilo por ora. Sentia a sola dos meus pés escorregando sutilmente em direção ao breu de um mundo desconhecido, nunca visitado por mim. Eu não queria pegar aquele atalho rumo ao delírio completo, era desesperador.

A insanidade usou o meu estado psíquico vulnerável para se instalar em minhas densas e férteis selvas. Foi quando notei que não só havia um precipício com o qual eu deveria me preocupar. Os outros, sentados sob aquela árvore antiga, abrigavam também dentro de si os seus próprios abismos, suas próprias estradas, e por mais desconhecidas que fossem não deixavam de me ser horrorosamente íntimas. Teletransportes inexplicáveis, sombras vivas, uma pousada que era residência da perversão personificada...

Sentia a minha própria consciência ser puxada delicadamente como que por uma correnteza traiçoeira e sutil rumo aos recifes alheios da existência de cada um daqueles que ali estavam narrando a sua cota de absurdos irracionais e se espantando inocentemente. Inocência essa que uma vez perdida... Aquele papo que se desenrolava era sem pé nem cabeça, pareciam aqueles relatos que se sucedem em histórias de ficção ou filmes de terror e comecei a me sentir como parte de uma trama, assim como Sofia, Alice e muitos outros antes delas.

Havia um espantalho caminhando em nossa direção, carregando nas costas um quarto de paredes amarelas. Abri a porta e entrei sem nenhuma cerimônia e deixei para trás aquele lugar assombroso de brumas cinzentas e fétidas. Minha cabeça ainda pendia para algum lugar bem fundo e além de tudo o que eu tinha conhecimento. Era como se eu estivesse sendo tragado para as profundezas de um oceano banhado por algo ainda mais sinistro do que as trevas, soterrado por cavernas dentro de cavernas das zonas abissais e rodeado por monstros gigantescos dos mares mais maliciosos. O que eu ouvira até então, não passava de um sonho distante acerca de um diálogo fantástico proferido nos domínios da realidade.

Um cachorro sorridente, que estava ali no quarto vestindo aqueles trajes típicos de mordomo, me ofereceu “uma xícara de chá ou de café”, preferi o chá. De alguma forma esquisita, eu me senti seguro naquele refúgio. O que mais me incomodava na narrativa daqueles contadores de histórias era aquele velho maniqueísmo desconfortável que chacoalhava os meus próprios pensamentos.

Não perdurou muito aquele calor aconchegante de segurança. O calor começou a ser invadido por um vento gelado e forte, tentei me agarrar do fundo da minha alma naquele aposento amigável, mas tudo aquilo escorregava de mim. O cão se desfazia aos poucos como chocolate em banho-maria e quanto mais eu me pendurava nas cortinas etéreas das janelas do quartinho, mais eu era empurrado porta afora.

Acordei.

As pessoas continuavam a cavar cada vez mais buracos com os olhos, com as bocas incansáveis e os pulmões congestionados, “cof cof”, expandir aquele gigantesco cânion sob aquela árvore antiga. As raízes ameaçavam se atirar rumo a um despenhadeiro interminável. A belíssima jovem estava sabidamente encostada no tronco da árvore e não havia mais do que risadas em sua participação na gênese daquelas covas fundas. Ela também não pretendia despencar.

I.B.

Otherside

2010-09-03T21:46:00.000-03:00

Um estômago vazio servia de abrigo para um gigante, embriagado com a sua própria privação, que se debruçava sobre uma poça branca e gosmenta. O vômito escapava-lhe da sua garganta e narinas como urina explodindo da uretra de um velho bêbado. Faltava-lhe ar, faltava-lhe até mesmo aquela matéria podre e pestilenta que teimava em lançar-se de dentro do mais profundo vazio. Estava sufocado, aquilo tinha que acabar o mais breve possível ou acabaria deglutindo o seu próprio organismo transformando-o em um verdadeiro escarro estomacal.

Antropofagia suicida do sistema em colapso. O decadente Titã tremia de dor e desespero, testemunhava a si mesmo como um espectador impotente e sofria aquelas fustigações como uma vítima indefesa. Era um Deus solitário e uma presa ao mesmo tempo, alvejado pelas perversões de uma terceira personagem invisível. Aquele grande estômago expandiu-se para comportar tanto vômito e se reduziu a isso: uma pasta melequenta e branca como o líquido leitoso que se desprende ocasionalmente das paredes do casulo vaginal.

O gigante e aquelas mucosas peristálticas estavam ensopados, engasgados com o próprio vômito, submersos no caldo primordial. Mas só havia sinal de desnutrição e sucção de qualquer mínima menção de vitalidade. Um verdadeiro ato de menstruação masculina milhares de vezes mais infértil do que a vitamina infecunda uterina empapada de sangue.

Escadas, escadas e mais escadas. Haviam jovens, uma dúzia deles naquele cubículo. Uma centena deles peregrinava fora dali, em um complexo de arquitetura confusa cheio de escadas, de um lado para outro, sem lógica aparente, pelo menos para mim. Acreditavam em uma gestão nova para a sociedade, algo que nada tinha haver com essa que foi espremida contra nossas bundas flácidas. Uma voz se atirou como um tubarão em meus pulmões amedrontados, dilacerando-os com seus trocentos dentes demoníacos. Exigia um sacrifício de nós, não sei exatamente para qual propósito. Não fazia idéia de quem proferia essas palavras graves e tirânicas, talvez ninguém soubesse. Aquiesceram. Estavam prontificados a cooperar. Um deles pegou a tesoura de um dos dois enfermeiros de faces borradas que iriam auxiliar-nos nessa operação e cortou a própria jugular, despejando todo o seu sangue na mesa de cirurgia. Outro arrancou um olho de fora da órbita sem nenhuma hesitação, outro cortava suas orelhas, lábios, as ventas... A orgia de automutilação parecia ser interminável. Saí do cubículo sentindo um pouco de vergonha por não ter ajudado aquelas pessoas. O medo de arrancar alguma parte do meu corpo para construir um Frankenstein de funcionalidade duvidosa era maior do que esses valores confusos que se apoderavam das pessoas e também das escadas e espirais e quadriláteros daquele cenário de filme noir. Vaguei em busca de um rosto familiar e confortador para preservar a minha sanidade e apaziguar o constante pavor que transpirava de todo o meu ser. Nada achei senão corpos estranhos e espectros de algo que outrora pudera ser chamado de humano. Homúnculos e não pessoas plenas. Eu era uma alma solitária perambulando nas fronteiras da loucura.

Enfim um rosto. Um menino, pequeno burguês, cabelos lisos e pretos, caucasiano. Senti raiva dele e de seus amiguinhos engomadinhos e suas guitarras elétricas desafinadas. Tinha que matá-lo! Fui convidado àquele mundo com esse propósito. Não era o meu corpo que eles queriam, era o meu ódio. O ódio era maior do que o medo, do que a vergonha. Lá fora minhas entranhas me encarceravam nessa jaula que é o labirinto da mente. O pesadelo constante do meu cotidiano transcendental da condição de artista sonâmbulo. Não era apenas o menino que eu deveria matar, mas também o seu pai. O falo pernicioso que se alojou em um útero estragado e estava contaminando tudo com aquele corrimento amarelado e escleroso. Matei-os furiosamente como um vingador psicótico dos filmes de ação americanos. Via-me como se exterminando a personificação do Tio Sam em pessoa. Eu não apenas matava o sonho americano ali, mas afastava de todos a sua manifestação deformada. Mostraria que esse sonho não passava de um pesadelo. Para a minha angústia, nada aconteceu. A morte não fora reveladora, não me trouxe a consciência suprema do "espírito do tempo" ou da minha interiorização absoluta. A morte foi em vão. Apenas mais um homicídio indiferente às comunidades globais.

O bebê sorria, sarcástico, impaciente. Amava-me intensamente, mas eu era apenas uma criança para ele. Estava à beira da morte e sabia de todas as coisas do mundo, menos de si próprio. Queria que eu plantasse o meu esperma em sua barriga antes de deixar os breves meses milenares de sua estadia naquele mundo. Estava definhando e ria alegremente, mas não estava feliz. Não queria me deixar ali sem o seu amor puro e devoto. Benjamin Button? Não estava feliz por que uma doença molestava cada célula de seu corpo frágil, por que não tinha algo elevado para se compartilhar com alguém. Apenas dor. A alegria emergia de mim e não dela. Eu queria devorar-lhe as entranhas com o meu pênis, não sentia vergonha disso e nem medo. Sabia que seria tachado como um monstro insensível, mas a amava. Amava a sua alma, o seu espírito, a sua mente. O corpo não me era atraente. Definhava. Comeria tudo e só restaria uma criança morta na sarjeta. Estaria feliz em seus últimos momentos, em seu confronto com o câncer feroz que marretava o seu crânio ainda mole, rasgava seus lindos dedinhos e olhinhos esbugalhados de curiosidade virginal.

Miro o teto noturno do meu quarto. Posso vagabundear por milhas e séculos nas eternas estradas aracnídeas da insanidade, mas em questão de segundos retorno a este lugar. A garganta está inflamada, como se um vômito denso e escaldante tivesse sido gorgolejado por ali. Não sentia cheiro ou gosto algum. Nenhum sinal de regurgitações involuntárias no meio da madrugada. Estava sóbrio. Foram apenas os zéfiros que pularam do ventilador de teto em direção às minhas cordas vocais. Eu estava com fome, mas não ousei me levantar do divã por preguiça e indiferença. O telefone tocou. Era alguém que eu sempre procuro insistentemente em busca de ajuda no Outro Lado. Mas foi aqui onde ela atendeu ao pedido de socorro. Pois lá, não existe mais ninguém a não ser um Frankenstein retalhado em carne viva.

Esses cenários surrealistas, absurdos, indigestos não se rebentam espontaneamente. São frutos de um exercício de pensamento involuntário na vigília e no desligamento. Frutos da depravação pessoal e impessoal, reflexos do mundo eu e do mundo outro. Sonhar é criar. Criar sem saber que se cria até o momento em que se pincela um duende desossado e envergado no ventre de uma baleia. É bem verdade que a substância da arte é o espírito, a criatividade. O sonho também é arte, pois se utiliza dela para empreender os seus negócios. Já a substância do artista é a fome, a ânsia de devorar o mundo e a si mesmo. Diferentemente de encaminhar-se a um restaurante chinês e presentear o seu apetite luxurioso, mas enfiar a cara e as fuças em uma lata de lixo e mastigar o plástico amarelado daquelas ancas enferrujadas. Ser animalesco e fazer-se penetrar pelas genitálias a fim de seduzir o cérebro e a alma do cosmos intimamente.

O sonho não se apropria de matizes, rostos ou cheiros. Todos eles são dispensáveis. Apropriam-se da alma como nenhuma outra obra de arte seria capaz. Aterroriza-nos, nos apaixona, nos faz questionar desde coisas complexas às coisas mundanas, nos banaliza, nos seduz até o nosso último rastro de decência. Sem cores, sem personagens definidos, sem gosto. Confunde a nossa alma, faz-nos desenterrar defuntos e memórias para compor um universo cada vez mais próximo da realidade por mais infundada que seja. Sou protagonista de verdadeiros romances epopéicos e gravuras grotescas do mundo abissal que habita cada um de vocês e nem preciso estender um músculo sequer para tal. Imaginem se expuséssemos nossas conquistas literárias do coma profundo em galerias. Faliriam todos os artistas que se enfileiram em púlpitos para divulgar ao público mais uma idéia genial, engajada ou não, sobre as mazelas e maravilhas do mundo. São apenas farsantes que dominaram as técnicas necessárias para tornar a realidade, a fantasia em rabiscos legíveis para o intelecto humano. Não posso negar que são uns canalhas talentosos e muitas vezes pretensiosos. Amo os artistas por serem atores, boêmios, felizes, deprimidos, protagonistas da sensibilidade humana, pois pegam emprestado uma careta, uma perna, uns níqueis, umas caronas de lugar nenhum para algum lugar e vice-versa.

O estômago gigantesco expurgou de dentro de si aquele Titã solitário. Saiu violentamente de dentro da narina do dorso de uma criatura atroz, colossal, o rei dos mares. Foi expelido daquela baleia monstruosa que vagava na vastidão erma dos oceanos, nas profundezas de um mundo perdido, esquecido. O gigante acordou meio ébrio, com uma ressaca terrível, “onde estou?”, em uma praia cheia de conchas coloridas e igualmente sozinhas. Nenhuma resposta ameaçou se manifestar. Nem os búzios vazios se preocuparam em reproduzir o lamento espectral das marés, o canto nostálgico do molusco fantasmagórico que leva para todos os lugares em suas paredes intumescidas. Só havia carcaças abandonadas no tapete de rochas trituradas pela água, pelo vento, pelo sal. “Minha alma ecoa um oceano distante que encontra residência em uma concha espiral”, diria um caranguejo eremita.

I.B.

*Cena do vídeo-clipe do single "Otherside" do Red Hot Chili Peppers

Ressaca

2010-09-03T10:28:00.000-03:00

Velejo em direção do Sol por um atalho lunar e de lá vejo Vênus desenhada em um gigantesco e fluido espelho oceânico, notívago, enquanto o satélite germina em direção ao ponto mais alto da cortina esburacada em uma curva suave naquela estrada para todo e nenhum lugar. Um lapso onírico de meu sorriso brotando do seu útero. A água barrenta não me impede de ver uma corrente que desliza olhos abaixo e acaricia a fonte de nutrição da criança perdida em algum sono solitário. Eu penetro em sua derme e infecto o seu fluxo orgânico cuidadosamente, como uma taça de vinho e seu delicado torpor que dilata os vasos. Sugo a bile que você despejou em um café da manhã invisível. Sugo a seiva que uma árvore anciã guardou para você colher. Deus me dá bom dia em um domingo relapso. As pernas se abrem e engolem o dançarino das sombras. Uma montanha silenciosa repousa sobre a minha cintura, trêmula, aroma sanguíneo. Vício. Virtude. Dor. Rastejo pela praia e me arranho com os grãos de areia. O menor dos poros sacia a sua ânsia de vociferar as suas mágoas. Patos selvagens, lagoas, pranchas ansiosas para brincar de serem tronos de reis ferozes que cortam as ondas como lâminas de uma faca de cozinha em uma laranja teimosa. Lama. Escadas. O olfato sente o úmido toque da floresta que orvalha em meus pulmões. Cheiro de manhã. Bafo tímido e denso. Ponte. Mar. Chuva. E queima, e eu ardo, e eu gozo, e eu sacudo os remos, imerso em um céu ondulante. Meu estômago consome a si próprio em sua fome, encarcerado em uma cavidade esvaziada de um espectro etílico. O arco-íris declama a chuva, seu ventre canta a canção de meus lábios em mais um sono conjugado. E eu fujo como um náufrago aprisionado em uma ilhota desabitada sem um barco para acolhê-lo. Uma barafunda se aloja na marcha dos fantasmas cadavéricos. Iglu. Lagartos correm pelo cimento e concordam com toda e qualquer sugestão. Aranhas se esperneiam em coqueiros abandonados. Mordida. Seu lábio está cravado em minha lápide, meus olhos inscritos em seu broto. Rasgo-lhe a carne para permanecer ao teu lado. Vejo um mundo em pedaços, mas você permanece cândida. Varra os estilhaços desse casebre mofado e forre essas telhas esburacadas com o seu cheiro. Para todo o sempre. Tique-Taque. Um homúnculo, alguns versículos, uma constelação na areia. Seus olhos lunáticos refletem o Sol. As monções, os zéfiros sopram a minha vela idosa e o telefone toca debaixo do travesseiro. A embarcação segue o seu curso. Um peixe afugentado saltou acidentalmente para dentro do barco. Barracuda a espreita. Poema interminável. Romances ecoam em um coração dolorido de uma mente brilhante na esquina mais suja do planeta. Rabiscos de um psicógrafo acerca de uma noção incompreensível, inapreensível, que se disfarça dentro de um buraco em sua mente desgastada. O ricto, e a rede, e o violão, vacilam em uma realidade engendrada nessa que vos balbucio. Verborragia do ego em relação ao seu consangüíneo caricatural. Guarde para ti esse baú de confissões em um quarto empoeirado. Ele urrará o amor nas noites escuras de dias nublados e vão incendiar todo o aposento. Adeus, berro.

I.B. 03/06/2010

Crepúsculo

2010-08-19T17:36:00.000-03:00

Ansioso, esfomeado, esperei
"Não", eu disse para eles
Para você, todo convite é poesia
Toda a arte sou eu
Toda a vida é viva

Ansioso, esfomeado, esperei
"Não", eu disse para o pátio
Empertigado de gansos engravatados
Talheres tilintam com despolidez
Maxilares mascam refeições insossas

Ansioso, esfomeado, lhe chamei
"Não", dissestes para mim
Com a sua voz cálida e cheia de graça
Suave, amoque, densa
Bem perto do meu ouvido esquerdo

Distante
De todo o resto
De mim, do fim de tarde
Da lua, do poste, da praça reluzente
De todo o sol
Diz tanto

Resignado, indolente, esperei

I.B.

Departamento da Verdade (breve análise sobre a ética jornalística)

2010-08-19T15:20:00.000-03:00

Liberdade. Um conceito um tanto complexo que permeará as questões abordadas no presente trabalho. Foram necessárias onze definições no Novo Dicionário Aurélio e sete subdivisões para exemplificar verbalmente o que o próprio Eugênio Bucci define como o direito de todo o cidadão. Nesse caso em específico, tratarei a liberdade exclusivamente no tocante à linguagem jornalística e evidentemente a primeira coisa que nos vem à mente é a noção de liberdade de imprensa, o que nos leva inequivocamente à outra noção tão morbidamente assombrosa dentro da realidade brasileira: ditadura. Assaz curioso, não é mesmo?

“Para o jornalista, exercer a liberdade é um dever porque, para o cidadão, ela é um direito. Para que este possa contar com o respeito cotidiano ao seu direito à informação, o jornalista não pode abrir mão do dever da liberdade” (Bucci, 2008, p.54). Historicamente a imprensa vem travando batalhas ferozes contra a propaganda e as censuras, que sempre estiveram atreladas às formas mais primitivas da prática jornalística e hoje agem de uma forma mais velada ou “aveludada” (como queira). Não é um fato exclusivo do Brasil, pelo contrário, nasceu muito antes de a imprensa ter chegado a nosso país. Mas, aqui, encontrou sustento para práticas arbitrárias que remetem desde antes da proclamação da república (JORGE, 2008).

Segundo Bucci, uma democracia bem exercida é aquela onde as informações de interesse público possuem livre fluxo. “(...) O governo, quando se associa à imprensa, tende a seqüestrar-lhe a alma” (Bucci, 2008, p.49). A imprensa deve fiscalizar o poder a fim de promover a transparência das ações dos órgãos gestores do Estado e por isso o jornalista deve estar alheio à participação direta dentro da máquina governamental e a par das ações que a mesma executa, nunca perdendo a sua função social de disseminar informação livre de qualquer partidarismo. O que na prática do jornalismo brasileiro, viu-se tremendamente deturpado pelo jornalista Lourival Fontes, sergipano e diretor do DIP (departamento de imprensa e propaganda) na era Vargas, responsável por uma série de atos arbitrários (LEITE, 2005). Um exemplo mais antigo de envolvimento da classe jornalística em cargos políticos de suma relevância foi a do colaborador alagoano de dois matutinos cariocas, a Gazeta de Notícias e o Correio da Manhã, Costa Rego, em 1907. Envolveu-se num movimento revolucionário que rendeu-lhe o cargo de secretário da Agricultura em Alagoas (JORGE, 2008).

O jornalista é responsável pela divulgação da verdade e suas implicações. Deve ser imparcial, objetivo e ter compromisso do princípio ao fim com o ideal da liberdade, a maior das virtudes e responsabilidades do jornalismo. Não enxergar a realidade como fatos isolados, mas processos correntes que possuem antecedentes e procedentes. John Donne, pensador inglês, certa vez nos disse que "nenhum homem é uma ilha isolada". Poderíamos estender essas sábias palavras para o universo jornalístico. Só assim, a imprensa será eficiente e fiel aos valores essenciais da democracia.

No Brasil, são inúmeros os casos de impraticabilidade da liberdade de imprensa. A exemplo das diretrizes de censura do Estado Novo em 1944, citadas por Jorge (2008) apud Nasser (1974):

“O Departamento de Imprensa e Propaganda (DIP) veta:

5 – Nada sobre questões com o Instituto dos Marítimos, mesmo como matéria paga, antes do despacho do judiciário.

7 – a) Nada sobre o caso Cauby Araújo, a não ser o que já havia sido passado e julgado; b) Nenhuma fotografia da Rússia.

8 – A Companhia de Navegação Aérea ‘Condor’ deve ser chamada ‘Cruzeiro do Sul’.

9 – Nada sobre o trânsito de oficiais norte- americanos pelo Brasil.

16 – Nenhum ato oficial do Governo deve ser antecipado, seja ele qual for.”

Entre outros.

A censura praticada no período de autoritarismo na política brasileira parece ter deixado resquícios indeléveis no exercício jornalístico da sociedade brasileira. Como vimos em “Beyond Citizen Kane” de Simon Hartog (1993), onde o documentário nos mostra de que forma a rede Globo manipulou uma série de informações e atuou como um monopólio da informação por várias décadas e até hoje tem maciça influência na opinião pública do país.

Hoje, pode-se observar uma série de informações de grande interesse público que são manipuladas, exagerando-se alguns fatos e omitindo-se outros em detrimento de determinados grupos e interesses do veículo mediático. Um exemplo bastante recente foi a exposição na Grande mídia da questão em torno das alterações do código florestal brasileiro e toda a discussão entre a bancada ruralista e os ambientalistas. O discurso foi sutilmente construído para que o termo ambientalista soasse de forma pejorativa, além de vários outros fatos que foram omitidos em benefício à bancada ruralista e sua falsa ideologia em prol do desenvolvimento social, quando na verdade pretendem flexibilizar as leis de preservação ambiental em um anacronismo gritante com as atuais condições das relações globais como um todo. O tal proselitismo de que Bucci tanto denuncia é visivelmente ousado e usado. Um prejuízo incalculável à liberdade e ao compromisso com a verdade, tanto prezadas pela prática jornalística. E o pior, apresentadas inescrupulosamente como espelhos da realidade.

Igor Bacelar 20/07/2010 *Desculpem-me os erros de edição

Discursos de Borracha (após assistir a Story of Stuff)

2010-08-19T14:11:00.000-03:00

Lembro muito bem que assisti a esse documentário enquanto cursava Engenharia Florestal, logo quando foi lançado no YouTube e disseminado em todo o mundo , período em que estive envolvido com o movimento estudantil e discutindo incessantemente assuntos políticos diretamente ligados às questões agrárias.

Annie Leonard inicia o documentário “The Story of Stuff” (A História das Coisas) questionando os efeitos do consumismo nas pessoas e a origem e o destino dos objetos de consumo dentro do sistema linear capitalista. De forma didática nos apresenta uma cadeia de processos que culmina no acúmulo de resíduos, um dos grandes problemas do mundo contemporâneo. Questão que permeia todo o discurso do material, direta ou indiretamente.

Quando uma lebre nasce, ela se alimenta de vegetais e seus dejetos servem de substrato para o solo. A raposa se alimenta da lebre e produz dejetos e concebe filhotes, que por sua vez irão comer mais lebres e produzir mais resíduos e até mesmo os restos de seus corpos em putrefação servirão como substrato para o meio, o ciclo natural das coisas. A natureza age sob essa lógica, sempre regida por esse fluxo de equilíbrio. Mesmo quando chove mais em uma determinada região, desequilibrando um ecossistema e algumas vezes provocando desastres naturais através de uma super reprodução de determinado inseto ou até mesmo um incêndio florestal de grandes proporções, o equilíbrio pode ser retomado, pois, aquilo que estava ali, simplesmente se transformou, mas continuou a fazer parte daquele sistema. Enxergo isso como um leve resfriado.

Porém, a civilização surgiu e incapacitou esse processo, agindo como um poderoso vírus que se apropria de um hospedeiro até esse não oferecer mais nada e depois migra em busca de outro hospedeiro. Simplesmente interferimos dentro desse sistema, que é de suma importância para a manutenção saudável da vida. Isso não vem de agora, mas, um processo que se fecundou desde a fundação da civilização e que entrou em situação crítica depois da Revolução Industrial. O que fazemos agora é extrair recursos e bloquear o fluxo de retorno dos mesmos à cadeia dos processos naturais. Pois, os transformamos radicalmente, tornando-os danosos ao meio ambiente e a nós mesmos. Ou será que aparelhos celulares são re-assimilados pela natureza?

Digo-lhes de antemão que não me considero adepto do socialismo, comunismo, capitalismo... Tenho ranço dos ismos e estou farto deles! Muitas coisas vieram à minha mente enquanto assistia ao documentário, algumas coisas estão um pouco afastadas da superfície, mas são claras dentro da abordagem dos fatos que nos foram apresentados. Uma delas é o aspecto Marxista que é exposto não só pelo repúdio à influência das indústrias dentro da sociedade de consumo, o que me lembrou também as publicações do famoso e muito vendido autor Zygmunt Bauman em sua “visão líquida” da sociedade, mas também no momento em que Annie Leonard nos explica de forma atual as relações burguesia-proletariado, especificamente as que conhecemos como a Mais-Valia.

Tive a oportunidade de conversar com dois camaradas meus acerca do material enquanto estava em um coletivo rumo à universidade. Um deles afirmou que o documentário foi utilizado por algumas escolas americanas. O seu uso foi questionado por uma porção de pais insatisfeitos que alegavam de que o mesmo continha apenas um lado da história. Desafio os dirigentes industriários a produzir também o outro lado da história e oferecê-lo como auxiliar didático nessas escolas, assim não teríamos esse velho e recorrente problema de fascismo ideológico, não é mesmo camaradas de terno e gravata? Um verdadeiro processo democrático (sic). Caberia ao bom senso de cada um. A meu ver, isso apenas produziria diagnósticos psiquiátricos devido ao conteúdo explícito das conseqüências que tais hábitos consumistas acarretarão! "Esse é louco, esse tem bom senso, esse é louco, esse..."

Um fator muito importante é a influência que os meios de comunicação social detêm para si. São os grandes responsáveis por esse insaciável desejo de consumir-descartar-consumir, como se as nossas vidas dependessem disso. São culpados também por omitir, por exemplo, o que está por trás de uma propaganda da Aracruz Celulose, exibida pela rede globo, onde eles afirmam estar contribuindo com o reflorestamento, quando na verdade esse tal reflorestamento é uma falácia, pois se trata de cultivos exóticos que serão utilizados como matéria-prima para o papel e celulose, entre outros, ou os poluentes que liberam para cursos de água e para a atmosfera, ou a isenção de impostos que essas empresas multinacionais são agraciadas para realizarem trabalhos de "cunho social". Enquanto os mesmos forçam comunidades quilombolas, ribeirinhas, a migrarem das regiões do entorno das fábricas de processamento e extração de matéria-prima, por escassez de recursos e insuficiência de trabalho.

Sobre o desejo fomentado pela indústria do capital, podemos obter algo dessa auto-citação acerca do espírito humano (sim, sou um charlatão): (...) “Vivemos sob a ditadura do ego, do estômago, da matilha esfomeada, sem um macho alfa definido para nos guiar. Apenas o desejo e suas limitações, vícios, virtudes, mordomias, problemas na colheita, raposas no galinheiro... O prazer é insustentável como um gozo no ato sexual e a frustração é a sombra que estará ali sempre que houver um foco de luz por menor que ele seja. Podemos dividir a tenebrosa condição do ser em uma tríade: desejo, objeto e concessão. Essas seriam as faculdades da existência em sua mais pura representatividade.” Os meios midiáticos fazem o que, senão explorar essa característica tão humana e tão cabível dentro desse sistema?

O plástico que constitui os nossos “sagrados” controles-remotos, a meu ver, encontrou um meio de se instalar em nossos nervos tão profundamente, que ás vezes quando caminho pela rua confundo as pessoas com manequins ou bonequinhos revestidos com esse derivado do petróleo. Certa vez, até me imaginei como um pneu rolando rua abaixo desgovernadamente em direção a um muro qualquer. A publicidade tem esse efeito deletério dentro de cada indivíduo que compõe a máquina social e é uma das grandes responsáveis pela conservação desse modelo de consumo no qual estamos todos inseridos. Faz-nos crer em absurdos, tais como culpar-nos exclusivamente por contribuirmos com a escassez dos recursos naturais, nos dizendo para reduzirmos o uso de energia, de água, quando em contrapartida, nos induz ao contrário, através de seus produtos fantásticos e indispensáveis para uma vida saudável. Somos hipocondríacos de nascença. São as corporações e o Estado que se utilizam descabidamente de todos esses recursos naturais. Consomem a maior parte da energia e potencializam isso com sua política lucrativa, incentivam os indivíduos a proliferar, sustentar e amar esse paradigma da contemporaneidade, alimentando o nosso imaginário, compondo a nossa realidade, sem pincel ou tinta, mas com o nosso próprio sangue e nossas próprias mãos.

A comunicação social também é responsável por espalhar o tal “Kitsch totalitário” do qual Kundera nos contou em sua obra, “A Insustentável Leveza do Ser”. A ideia de defender as causas ambientais é esteticamente bela e também é vendida como mercadoria pela mídia. Nossa própria individualidade está em xeque nessa jogatina inescrupulosa.

O gênero humano se vê deslocado da natureza e suprimiu isso de sua constituição. Quando tiramos um leão da selva, conseguimos tirar-lhe da natureza, mas não conseguimos expurgar essa natureza dele. O homem ou a indústria (sirva-se como quiser), em seu patamar de Deus se esqueceu de que um dia viveu em harmonia com o mundo natural. Estamos agora mergulhados em um fluido oceano corporocrático que berra “Desenvolvimento Sustentável”, omitindo o cântico subliminar praticamente inaudível “Sustentabilidade do Desenvolvimento”. O documentário, bastante didático, destrincha a obscuridade do modelo de consumo e nos dá um diagnóstico igualmente sombrio, “vamos criar algo novo”.

Link do vídeo: http://www.youtube.com/watch?v=3c88_Z0FF4k

Igor Bacelar Araújo 13/05/2010

Memórias volantes

2010-08-09T22:59:00.000-03:00

Já passava de meia-noite. Era escuro. Era solitário. Breu. O farol do meu carro era o único sinal de vida naquela estrada velha e abandonada. Havia uma bifurcação e foi preciso parar para decidir qual trajeto escolher. Senti imediatamente um frio na espinha por estar ali parado no meio do nada. Uma sensação de que estava sendo vigiado, típica de quando nos sentimos expostos em um lugar desconhecido, nos braços invisíveis e sorrateiros das trevas agourentas. Não me lembro muito bem qual dos caminhos eu escolhi, mas lembro-me de ter pisado nervosamente no acelerador para longe daquela imobilidade. Foi quando me recordei de uma sensação familiar.

Certa vez, acompanhado de uma pessoa de sensibilidade semelhante à minha, que sempre estivera presente nos episódios mais sinistros, indecifráveis, belos e divinos dos quais vivenciei, fui tirar uma fotografia de um isolado bambuzal que se refugiava atrás de umas grades desgastadas em um campus universitário. A altura, grossura e a cor amarelada daqueles caules impressionaram a minha vista. Era magnífico! Sempre admirei os sons que as toras de bambu fazem quando, sopradas pelo vento, se atritam entre elas. Me fazem lembrar de um navio a velejar. As folhas sussurram timbres macios e suaves para nossos ouvidos e os caules estalam como se estivessem a se espreguiçar e falar sonolentamente como se fofocassem algo sem muito entusiasmo. É sempre bom deitar ao lado de um bambuzal quando se está a fim de cochilar ou ler um bom livro. Vocês sabiam que uma única semente de bambu é capaz de formar uma floresta de bambus em apenas trinta anos!? Além disso, uma floresta desse tipo tem em comum uma única raiz em seu solo. É como se várias gerações da mesma família estivessem reunidas em um só lugar. Uma árvore genealógica podia ser facilmente verificada com exatidão naquele lugar.

Era noite quando fomos fotografar aquela ilhota amarelada. Fomos tomados de uma sensação angustiante ao nos depararmos com aquilo. O flash da câmera não era suficiente para alcançar além daquelas grades e nós não fomos corajosos o suficiente para perpassar aquele muro enferrujado. A angústia não provinha da incapacidade de obter uma fotografia, mas da presença dos pés de bambu em si. As folhas chacoalhando pela brisa fria noturna, os caules que se envergavam vagarosamente de um lado para o outro, havia algo aterrorizante em tudo aquilo. Uma espécie de dimensão alheia à nossa, abrigando seres fantásticos em seu interior. Era como se aquilo quisesse nos tragar para seus domínios, nos integrar naquela família solitária de bambus para toda a eternidade. Possuía uma força descomunal que nos causava um grande desconforto e uma ânsia de sair daquele lugar imediatamente. Tínhamos medo de que aquele mundo se fechasse sobre nós. Pode parecer um pouco de misticismo, mas a influência que o bambuzal exerceu sobre a nossa sensibilidade foi densamente real e compartilhada. Não podemos ignorar as experiências compartilhadas com tanto descaso, elas são úteis para as descobertas superiores de nossa reles existência. Os pés de bambu utilizam jargões demasiadamente brutos para nosso intelecto de "asfalto". Quando a natureza quer um pouco de privacidade, ela nos é extremamente convincente. Não foi a primeira vez que a natureza me pregou peças, ficariam horrorizados com o mundo desconhecido que habita nas profundezas do mundo selvagem em contato com o nosso animalismo inerte, mas a estrada me remeteu a esta situação curiosa. Eu havia sido tragado para outra dimensão.

Não fiz menção nenhuma de retornar, não sei por que essa opção nunca me passou pela cabeça, mas pisei vigorosamente no acelerador. Queria que tudo aquilo acabasse o mais rápido possível. O marcador registrava 140 km/h. Não havia postes de iluminação. Não havia sinal nenhum de civilização. Apenas a estrada e um imenso horizonte cercado por vegetação e um relevo pouco acidentado. Na verdade não se via muita coisa que não estivesse há alguns metros do carro. Era como se uma densa névoa estivesse espalhada por toda a região, um manto gigantesco sempre a espreita perseguindo o veículo que cortava o chão gelado, furiosamente. Eu respirava vagarosa e silenciosamente como que evitando que alguém ou algo me escutasse e se interessasse por minha aparição naquele lugar ermo. Foi quando percebi uma fonte de luz há uns bocados de distância do meu veículo.

Por apenas um milésimo de segundo, pensei na possibilidade agradável de não estar sozinho naquela terra de ninguém. Mas, foi apenas um devaneio desesperado de alguém encurralado pelo pavor absoluto. O outro veículo se aproximava em uma velocidade muito superior à minha. Tentei em vão ir ainda mais rápido, pois de alguma forma eu não fazia questão de saber o que estava atrás de mim. Era como se de alguma forma eu quisesse evitar olhar o que não deveria ser olhado por olhos humanos. Quase não acreditei no que vi em seguida, não fosse por aquela sensação de que estava solidamente consciente de que aquilo não era um sonho, apesar de minha cabeça parecer ter se desprendido do meu corpo feito um balão, mas isso era devido ao medo inquietante, o palpitar ininterrupto do coração, a respiração que agora era difícil.

Um ônibus em chamas ultrapassava vagarosamente ao meu lado pela outra pista. Não havia motorista, mas percebi uma forma humanóide e esquelética no corredor dos assentos dos passageiros gesticulando alguns sinais, auxiliado por bandeiras rasgadas e um apito estridente. Era como se ele fosse um guarda de trânsito frenético conduzindo um tráfego não menos problemático. O que mais me chocou foi os passageiros em chamas. Havia pessoas derretidas e amalgamadas umas às outras berrando frases ininteligíveis através das janelas, mulheres grávidas exibindo seus corpos nus e inflamáveis, choros desconcertantes e lamuriosos, feições de pranto provenientes de criaturas que não deveriam habitar esse e nem qualquer outro mundo. Era um verdadeiro inferno ambulante que se atirava pela estrada. Um circo de aberrações demoníacas e horripilantes. Não parei de gritar um momento sequer, mas o grito era inaudível, mudo, mais silencioso do que um defunto totalmente decomposto, sem moscas, sem vermes, apenas os restos menos nutritivos que ficam, do tipo que só o tempo dá conta.

Um beijo intenso em uma floresta úmida. Esqueci das noções básicas de tempo e espaço, esqueci de que poderia esquecer alguma coisa, esqueci do calor, esqueci do frio, esqueci do beijo que se alastrava por tudo, concentrado em um único ponto, esqueci de que eu beijava alguém, esqueci até mesmo de quem eu era. Quando me dei conta de que não me dava conta de nada, quando atingi o vazio absoluto, a escuridão total, a luz emancipadora, recobrei a consciência e de quebra, ela trouxe consigo o medo. Medo do desconhecido, da pequenice, do desapego à carne? Medo de Deus! Esse breve insight, um espectro de uma experiência que já perdeu sua nitidez, agora não passa de um simulacro imperfeito. O que é decifrado legivelmente perde a sua essência maternal, o real é único e inapreensível. O que nos resta é uma falsificação genuína de um fenômeno que se perde no momento em que é concebido. Se perde apenas como um fenômeno isolado, mas nunca abandona inteiramente esse mundo. Esqueçamos as leituras diversas dos eventos que transcorrem nossas vidas, tudo se baseia na forma com que lidamos com a presença divina ao nosso redor no momento em que ela se apresenta. Apenas disserto sobre um beijo intenso em uma floresta úmida, uma estrada de terra molhada. Doces memórias de empatia com o cosmos.

Havia encontrado um pequeno animalzinho peculiar em um bambuzal certa vez. Eu estava sozinho, levei-o para casa. Ele era amistoso, gracioso, não havia algo tão exótico quanto aquilo em lugar nenhum. Um dia quando voltei da rua e fui visitá-lo no quintal de minha casa, tive a surpresa de me deparar com um monstro horrível do tamanho de um urso enorme, sentado e mirando as estrelas. Senti medo, muito medo...

Eis que me vejo no meio de uma plantação homogênea de eucaliptos. É tudo tão ensurdecedoramente silencioso que chega a incomodar os meus ouvidos. Não há sinal nenhum de vida, nem mesmo naquelas altas árvores magérrimas e bulímicas. Posso sentir cheiro de morte, não o cheiro físico de putrefação, mas algo pior, que está em contato íntimo com a minha própria alma. Quase posso sentir uma mão acariciando o meu crânio insensivelmente. Aqueles longos corredores inférteis faziam meus olhos cambalearem de náuseas conquanto não vissem nada além de árvores enfiadas naquela terra suja de folhas perfumadas. Podia perceber uma comunicação mesquinha que serpenteava das próprias árvores, do alto de suas copas quase carecas se comparadas a outras plantas mais saudáveis. Eu não era bem vindo.

Recobrei a consciência e nem me dei conta do ônibus que havia debandado alguns poucos segundos atrás. Meus nervos estavam aos frangalhos, quase não conseguia mais dirigir. Era quase automático o fato de eu continuar seguindo em frente, mal sentia os músculos do meu corpo. Precisava acreditar que estava delirando ou havia enlouquecido, mas era incontestável de que não fora um pesadelo ou algo do tipo. Tudo era tão concreto, maciço, diferia em muito da realidade etérea do mundo onírico. Nunca havia me sentido tão vivo em toda a minha vida e por isso comecei a me questionar se eu não havia enfim morrido. Interessante a proximidade de duas coisas tão antagônicas, a vida e a morte.

Entrei por uma cidade desabitada e aparentemente antiga. Passei por uma praça destroçada enquanto pegava a avenida principal. Havia mesinhas para jogar xadrez, onde outrora deveria haver senhores a jogar religiosamente toda tarde enquanto repetiam milhares de vezes suas histórias para quem tivesse a paciência de ouví-los. Parquinhos infantis cobertos de poeira e já bastante desgastados com o abandono. De repente algo passou a me intrigar horripilantemente. Apesar de não ver o menor sinal de alguém por aquelas casas antigas e ruas desamparadas, tive a impressão de que crianças brincavam por ali sorridentes. Pude ouvir suas vozes e gargalhadas aviltarem janela adentro, alfinetarem cada poro de minha alma exausta. O corpo não mais respondia. Entrei em estado catatônico. O carro capotou e foi parar bem diante de um cemitério.

Silêncio. Não fosse pelos pneus girando de cabeça para baixo. Eu estava de ponta-cabeça no banco do motorista. Sobrevivi graças ao cinto de segurança, mas isso me rendeu um grave hematoma na região do tronco e por pouco não esfacelou o meu pescoço. Desvencilhei-me do cinto e caí no teto interior do carro. O farol ameaçava se apagar e dava umas piscadelas de vez em quando. No momento em que isso acontecia, tinha a impressão de que coisas se esgueiravam pelas sombras em direção do acidente. Eu torcia para que isso não se repetisse, mas conforme a bateria ia cedendo, acontecia com mais freqüência. Criaturas assustadoras se pronunciavam pelas janelas espatifadas e muitas nem possuíam olhos em suas órbitas. Quando ficava claro eu só podia ouvir seus grunhidos, suas vozes, uma multidão de transeuntes curiosos de um mundo soterrado pela escuridão e renegado pela própria luz. Apagou mais uma vez. Me deparei de frente com uma criança cinzenta de dentes afiados e uma língua esquisita que apresentava uma segunda boca em sua ponta, segurando talheres em ambas as mãos. A luz voltou e tive o alívio de não sentir aquele bafo podre de carne morta e chorume. Não teria tanta sorte da próxima vez.

I.B.

Desenhos de Mark Ryden

Number 43 (from Sonnets from Portuguese)

2010-07-25T22:28:00.000-03:00

"How do I love thee? Let me count the ways.

I love thee to the depth and breadth and height

My soul can reach, when feeling out of sight

For the ends of Being and ideal Grace.

I love thee to the level of everyday's

Most quiet need, by sun and candlelight.

I love thee freely, as men strive for Right;

I love thee purely, as they turn from Praise.

I love thee with the passion put to use

In my old griefs, and with my childhood's faith.

I love thee with a love I seemed to lose

With my lost saints,—I love thee with the breath,

Smiles, tears, of all my life!—and, if God choose,

I shall but love thee better after death."

Elizabeth Barrett Browning

O artista

2010-07-25T08:38:00.000-03:00

Sentado à beira de uma piracicaba, uma paisagem pitoresca de clima úmido devido ás quedas d'água e à proximidade com o litoral, o artista estava a vivenciar nebulosas orgias enquanto masturbava-se concentradamente silencioso. O impacto das cachoeiras distraía seus ouvidos do restante do mundo. Esse lugar tem um curioso magnetismo sobrepujante que faz com que todos se calem, conseqüentemente acumulando uma quantidade considerável de verdades e inverdades na alma dos mais sensíveis. Se o sonho é um fato abstrato na concretividade do espírito, esse lugar seria o seu perfeito antagonismo.

O esperma foi despejado no riacho e cuidadosamente perseguido pelos olhos daquela criatura, até que se desfez em um acidente no seu percurso. Sua vitalidade escorreu pelo próprio sêmen do que ele concebe como a criação, o fluido fluxo que desemboca em um infinito universo dentro de uma partícula finita no meio do breu cósmico. Lambeu em seus dedos aquele esperma denso, muito viscoso, e sentiu o gosto salobro percorrer as suas papilas gustativas e grudar em seus dentes amarelados. Uma tentativa vã de germiná-los em sua boca estéril. Seus milhares de descendentes continuam perdidos e solitários, deterioram-se em um simples e breve contato com o mundo. Doce mundo!

Prostrou-se horas a fio na varanda, entediado, ausente, encharcado em suor. O sol estava especialmente quente nessa manhã. Castigava as pobres plantas que se esforçavam para manter a sua temperatura em níveis vitais sobre aquela areia escaldante. O vento, não se percebia sinal sequer dele. Ocasionalmente uma brisa visitava aquela região e aqueles poucos segundos se transformavam em uma coerente razão para viver. Hoje, o litoral decidiu guardar o ar de seus pulmões para eventuais tormentas, como se prenunciasse um evento que exigiria de si um esforço muito grande para se sustentar.

O vilarejo mais próximo era há apenas dez contos de réis do sítio. Quando eu insinuo que a distância se mede em dez contos de réis, só quero chamar a atenção de que a afirmação “tempo é dinheiro” não é uma exclusividade cronológica, mas também espacial. Apesar da proximidade com a civilização, há anos o artista não deixava o seu retiro. Algo inacabado ou até mesmo nunca iniciado o mantinha ali como refém por tempo indeterminado. A grande obra era tema recorrente de seus dias, mas talvez não tivesse achado o dialeto correto para exprimi-la. Com rara freqüência, um amigo ou outro aparecia para visitá-lo e discutir sobre assuntos triviais. Outros artistas vinham lhe consultar, pois ele era conhecedor de técnicas extraordinárias no mundo da arte, principalmente no que se é relativo à pintura. E por mais satisfeitos que os outros artistas fossem embora, o artista não sentia credibilidade em nenhuma das coisas que era forçado a dizer-lhes.

Pegou uma moldura que estava jogada em um amontoado de tralhas, as tintas e os pincéis que estavam sobre um criado mudo e começou a pintar usando o seu suor para misturar as cores. A obra de arte deve ter certos compromissos. Mesmo que o artista não esteja preocupado com essas quinquilharias, uma grande obra surge da sua capacidade de refletir a realidade. Partindo dessa perspectiva, o artista deslizou seu pincel sobre a moldura, guiado por suas mãos suaves como se tocassem uma criança recém-nascida com bastante esmero. Não levou muito tempo e a pintura estava pronta. Um paraíso tropical totalmente congelado em um fim de tarde. Nas dunas, onde havia areia deu lugar à neve, a copa dos coqueiros e algumas anacardiáceas estavam igualmente encobertas, e uma forte tempestade gélida castigava aquela paisagem que outrora gozava de dias quentes e chuvosos. Um completo absurdo climatológico.

Passou o resto da manhã admirando o calor contrastante em relação ao que havia pincelado alguns minutos atrás. Vislumbrava tudo com uma curiosidade e surpresa invejáveis, típico de crianças muito novas e buliçosas. Ao contrário das crianças, ele se mantinha estático e paciente, optou por ter uma experiência sensitiva meramente imagética.

Era quase fim de tarde e o artista entrou apressadamente para dentro do casebre e fechou todas as janelas. Abriu o seu velho e desarrumado guarda-roupa e vestiu roupas densas e quentes. Cobriu-se com um longo sobretudo e calçou suas meias e luvas grossas, e suas surradas botas de couro. Estava muito abafado dentro de toda aquela roupa, que não tinha nenhuma validade naquele lugar. Suava ainda mais do que antes. Foi até a porta da frente todo agasalhado e consultando o antigo relógio de mogno, que estava dependurado na parede, abriu finalmente a maçaneta.

Era frio como nunca havia sido naquele lugar e talvez em qualquer outro que existisse. Nevava intensamente. Alguns animais tentavam em vão se abrigar em qualquer buraco que encontrassem. O artista andou vagarosamente pela neve densa em direção à piracicaba onde costumava pescar e passar o tempo meditando. Ao chegar lá, viu o seu templo imobilizado pelo gelo. As corredeiras estavam imóveis e mudas. Erguendo a sua cabeça para cima, o artista pôs-se a gritar ferozmente como nunca o havia feito. Pela primeira vez, o seu berro desafinado se fez ouvir ali naqueles rochedos. Como que satisfeito, o artista se dirigiu com ligeireza de volta ao casebre.

A lua estava foragida em algum lugar, ocultada pelas nuvens e pela tempestade voraz, mas era perceptível a aproximação da manhã, mesmo que em termos de temperatura não houvesse acontecido nenhum tipo de mudança sensível.

Ao chegar à sua casa, incólume no meio daquele temporal, revirou suas coisas com nítida agonia e impaciência como se estivesse perturbado com alguma coisa. Pegou uma tela e pôs-se a pintar com pressa para não perder alguma inspiração fulgurante que estava a germinar de sua psique. Masturbava-se em intervalos de pinceladas e derramava o seu esperma sobre o piso sem nenhuma cerimônia ou atenção. Mal percebia as baratas que se congregavam ao redor de seu gozo como em um banquete suculento arremessado aos miseráveis. Uma fome incalculável para um suprimento inevitavelmente indigesto. Eis que despencou ao chão com as pernas estremecendo e contemplou a sua obra com um largo sorriso. Olhou para o relógio. Quatro da manhã. Correu com bastante avidez ao seu guarda-roupa para colher o seu melhor terno e deixou para trás a sua mais recente pintura: um revólver disposto em um criado mudo perto de uma janela onde havia um bem-te-vi a cantar alegremente.

I.B.

Desenhos de Mark Ryden

Clara

2010-07-11T14:15:00.000-03:00

“Às vezes procuro entender esse laboratório de almas que é o mundo”, foi assim que começou a manhã daquela jovem de cabelos desgrenhados e passos desajeitados. Estava sentada a espera do ônibus, que estava atrasado há alguns longos minutos, e se pegou distraidamente a olhar para os veículos que por ali passavam com interessada minúcia, mais precisamente para os condutores apressados dentro de seus carros. Só desviava a sua atenção quando o observado fazia menção de retribuir-lhe o olhar impulsivamente, sem saber que estava sendo observado. O que em outra ocasião poderia levá-la a conjecturar sobre as particularidades de cada indivíduo, nesse dia em particular, Clara (esse era o seu nome) mirava tudo ao seu redor com um asco recorrente, antigo. Era como se todas as coisas e pessoas não passassem de uma massa disforme, um omelete onde não se diferencia a gema da clara.

O coletivo serpenteava sofregamente por aquelas mesmas avenidas ensandecidas e vielas apertadas do centro da cidade amiúde. Não havia assentos suficientes para todos e aquilo tudo se assemelhava a um gigantesco varal humano. Os cheiros e odores, exóticos ao olfato de Clara, se atiravam desavisadamente em sua direção. Tinha a impressão quase palpável de que estava nua e espremida contra aqueles corpos estranhos. Se houvesse em algum lugar um suco de laranja a ser preparado em qualquer lanchonete ou pocilga daquele éden infernal, a pobrezinha estaria se sentindo exatamente como Clara, que estava à beira de um colapso generalizado.

A jovem recostou-se em um telefone público próximo a um edifício assombrosamente alto. Esse edifício tinha a insistente mania de alfinetar o céu e nas noites tipicamente urbanas, escarrava nas estrelas invisíveis. Clara já não sabia o que fazia ali. Era como se as suas pernas fossem indiferentes às suas sugestões motoras e agissem por conta própria, na lógica da memória frequencial a qual os computadores funcionam. Afastou-se preguiçosamente do seu encosto para dar lugar a um senhor irascível que queria usar o telefone. A sua falta de cortesia incomodou Clara profundamente. Ela se imaginou pisoteando a cabeça do velho rabugento com um par de saltos-altos, mas exibiu meramente um franzir de testa e um aceno de desculpas. O que lhe rendeu, segundos depois, devido ao seu deslocamento desatencioso, uma trombada com uma “madame” toda empertigada. A senhora que estava estatelada no chão, trajava vestidos caros de cores berrantes e possuía uma miríade de jóias. Estava maquiada exageradamente para disfarçar eventuais rugas e espinhas e tinha em seus braços finos uma série de sacolas com produtos de estética e outras mercadorias de artigos de moda.

Esse episódio fez com que a jovem se abstraísse da realidade a sua volta e em um processo reflexivo, remetesse aos tempos do Antigo Egito e às relações de consumo a qual estava habituada a interagir desde a infância, sem ter noção do que estava por trás de coisas aparentemente ingênuas.

O sistema vigente está tão consolidado, pois está fundado em um princípio infalível: uso e desuso das paixões e vícios do gênero humano. Agora, para Clara, tudo parecia ser evidente e óbvio. A vaidade é conhecida como o pecado capital mais grave e esse conceito já têm milhares de anos, mais antigo do que os escritos bíblicos. O capitalismo pegou uma carona com o narcisismo, artificialmente institucionalizado através de um caráter natural do homem. A vaidade famigerada em histórias como Alexandre, O Grande e até mesmo Cleópatra, não passam de exemplos antigos de um vício reiterante e inalienável de qualquer ser que tem consciência plena de si mesmo. O consumismo metamorfoseou nosso vício em doença crônica e pandêmica. O capitalismo é moldado a imagem e semelhança do homem.

Quando Clara recobrou a consciência de suas introspecções, olhou para baixo e sentiu nojo de si mesma ao se ver caída naquele chão imundo enfeitada com vestidos, colares e pulseiras.

Refugiou-se em um parque bastante arborizado, ainda no centro da cidade, e descansou sob uma castanheira bastante velha e frondosa. Tentava ao menos aí, encontrar um espaço de silêncio interior para recobrar a plenitude de seus sentidos. Estava bastante abalada psicologicamente e sentia calafrios e tremores. Era como se a sua cabeça estivesse nas nuvens e fosse difícil para seu corpo fazer uma ligação sensorial com a sua mente. Uma sensação nauseante de alienação, alheamento, um desconforto tamanho que a impossibilitava de ter um pensamento sequer com a mínima clareza necessária. Ainda havia pessoas que transitavam freneticamente pelo parque, aparentemente sempre preocupados com alguma coisa. Pisavam estrondosos no chão, como elefantes, mas pertinazes como formigas.

Aos poucos e progressivamente, uma serenidade começou a tomar conta dos seus pensamentos, uma melodia se acomodava gradativamente em um recôndito seguro de sua mente exausta. Era familiar, lamuriosa, de um cantor sofrido que ela costumava escutar em casa nos dias nublados e chuvosos. Seus olhos marejados pela lembrança que a rendera repentinamente, vieram acompanhados de um ricto que se alastrava por sua face. As lágrimas silenciosas deram lugar a uma enxurrada e um soluçar muito penosos de se ver, ainda mais naquele rosto outrora tão tranqüilo. Havia uma sensibilidade digna do maior dos poetas e literatos sob aquela árvore sábia, que já vira muitos dramas genuinamente humanos. Um conjunto de palmas e ovações oriundos de uma escola que havia ali por perto cortou o silêncio que só não era absoluto por causa de ocasionais choramingos de sinceridade invejável. Clara voltara à realidade mais uma vez simplesmente para regressar às suas introspecções. Dessa vez o palco era uma suposta manifestação celebrante em uma escola.

Interessou-se pela forma com que as vozes humanas em conjunto se amalgamam e dão a luz a um coral uniformizado. Não só a nível de organização estrutural o gênero humano se homogeneíza, mas também na esfera biológica. Percebe-se que nesse tipo de manifestação da voz, a ovação, quando se tem um número semelhante de homens e mulheres, a voz feminina, mais estridente, se destaca. É como se o espírito feminino entrasse em conflito pacificamente com a dominação supressiva do macho. É a oportunidade que a mulher tem de berrar alto sem rechaçamento, uma auto-afirmação de nível exclusivamente biológico. O timbre da voz humana é particular a cada indivíduo e somente a ele. Mas, a melodia a qual acariciava a confusão de Clara, não passaria de uma estrutura indefesa e sem forma unitária quando colocada em meio à multidão (berros depois de um discurso político, gritos de celebração em um festival de música). Caso contrário, ela não pertence a você. Não dentro dessa lógica.

Atirou-se porta adentro e jogou-se no sofá. Sentia um desconforto no estômago, não sabia dizer se era mais provocado pela fome do que pelo mal estar. Uma lembrança tomou lugar ao seu alívio por ter chegado, enfim, ao lar doce lar. Uma lembrança de algumas cartas que Clara costumava escrever e endereçar a si mesma há alguns anos atrás, quando as jogou indevidamente na lixeira. O conteúdo era essencialmente de desabafo. Era melhor tê-las queimado, agora estão em algum lugar soterradas em um pútrido e miserável amontoado de lixo, desamparadas, perdidas. “Eu virei lixo”, murmurou dirigindo-se à janela do apartamento pela última vez naquele dia. Tudo o que via era uma omelete estragada revestindo todas as coisas que fora dali se encontravam. Sussurrou para si mesma uma espécie de antítese relativa à sua estréia introspectiva de pé esquerdo naquele dia em particular, “não, não. Nós somos o laboratório. O mundo é quem é o cientista maluco”. Foi até a cozinha e impetuosamente abriu o faqueiro.

Ilustração de Charles Allan Gilbert, "Tudo é vaidade"

I.B.

Confissões de um casual desconforto de polidez

2010-07-10T23:44:00.000-03:00

"Nenhum santo sustenta-se só"
Mindwalk

Eu estava passando por aquela avenida lustrosa no bairro mais aristocrático da cidade. Havia bares chiques nas calçadas de ambos os lados. Pessoas engoliam, literalmente, taças de vinho que eram servidas a cada cinco minutos de mesa em mesa, enquanto esparramavam notas recém saídas do "forno" pelas mesas de madeira maciça. Os garçons estavam vestidos de coelhinhos da páscoa, mas não creio que fosse mês de Abril. A avenida estava infestada de carros possantes e limousines, e como de praxe, atravessei despreocupadamente aquela senda tipicamente urbana revestida por uma densa película de dióxido de carbono que embaçou a minha visão, por pouco não tropeço em um pai que mastigava a sua filha ali mesmo sobre o asfalto. Olhei brevemente com certo desconforto, mas rapidamente recolhi as condolências de minhas feições e sem saber o que dizer eu me retirei com um desajeitado "boa-noite".

Sentei no primeiro banco de praça que encontrei para descansar as minhas pernas exaustas. Eu deveria ter pego um ônibus para poupar-me de todo esse suor que empapava as minhas roupas. Já subia aquele cheiro forte de poros sujos e encharcados. Foi então que um cão que estava zanzando pela praça, a procura de algo mais interessante do que ele mesmo para o seu estômago ou suas necessidades mais imediatas, se aproximou levantando uma de suas patas dianteiras em minha direção e para a minha surpresa, despejou algumas gotas de um líquido amarelado em minhas calças surradas. Não preciso dizer que espanquei o animal até o próprio beirar à morte. Enquanto eu refletia sobre o fato do cachorro urinar em mim, uma criança que por ali passava...

Desculpem a minha falta de polidez!, estava tão entretido em minha prosa que esqueci a quem eu estou dirigindo esses relatos. Vocês devem estar espantados, aterrorizados, mas deixarei claro de que o que estou lhes relatando faz parte do meu cotidiano banalíssimo. Por exemplo, algo que deve incomodar-lhes (claro que isso é muito abstrato), a fantasia dos garçons. Semana passada eles estavam trajados à la prostitutas coreanas de terceira. Não me impressionar com tais situações nefastas não me faz um indivíduo pior do que vocês, aliás, sou um sujeito de bom caráter, de acordo com as convenções da sociedade.

A razão para o meu desencanto diante dessa realidade assombrosa está mesmo na lógica da minha própria constituição, a matéria que me foi oriunda. Sou talvez o único ser que tem a consciência da própria procedência estrutural, não histórica (destituído de passado se não esse que vos relato no presente momento). Um santo solitário. O que se sucederá não cabe inteiramente à mim, mas às vicissitudes de cartolas alheias à minha gestação e meu ventre psicodélico. Sou um misto de caracteres, eletricidade, dispêndio ocioso, o que quer que seja... Mas, tenho cheiro, tenho carne, sou tão humano quanto o pai que acabara de defecar a sua própria filha em um processo digestivo ultra-rápido em meio a um congestionamento em ebulição. Absurdo é ser, meus caros. Não quero me portar como um "Senhor M" ou algo do tipo, mas todo o resto é puro ilusionismo barato.

I.B.

Arco Voltaico

2010-04-11T20:55:00.001-03:00

Sola - Cuca

Um turbilhão de luzes coloridas se atirava por debaixo da minha cama contagiando todo o aposento com seu violento balé ofuscante. Pude ouvir claramente um ritmo insistente acompanhado por uma melodia psicodélica de voz feminina encoberta por vários efeitos que faziam o som reverberar de uma forma completamente artificial. A cama era como uma tampa que abafava todo o estardalhaço sonoro e o teatro desordenado de um arco-íris voltaico.

Estiquei meu pescoço para debaixo da cama na esperança de ver a origem da minha "rave particular" e avistei uma curiosa maçaneta encravada no piso de madeira maciça desgastado com algumas fissuras (por onde o som escapava). Assim que empunhei a maçaneta de aço, senti seu toque gélido. As vibrações do "mundo" que estaria me convidando à sua volúpia orgiástica percorreram da ponta dos meus dedos até a espinha dorsal através do objeto metálico. Abri a passagem e foi como em um passe de mágica. Lá estava eu em um beco que expirava hostilidade e inspirava o próprio ar de meus pulmões.

O céu se limitava a ser vislumbrado verticalmente devido à quantidade exorbitante de prédios e a extensão das próprias construções que monopolizavam a vista para o horizonte. Não havia vento, brisa, apenas um aglomerado de concreto enfeitado por pichações, outdoors eletrônicos, gigantescas películas que transmitiam imagens televisivas, janelas iluminadas, amplificadores embutidos, fios de alta e baixa tensão, antenas de transmissão. A música que soava pelo ambiente era uma mistura caótica de buzinas, telefonemas, freios e uma miríade de aparelhos eletrônicos reproduzindo sonoridades distintas que em conjunto se conglomeravam em um só groove indistinto. Em qualquer veio da natureza podemos observar esse processo sendo regido por uma série de elementos, mas era engraçado perceber como essa lógica se encaixava em processos de mecanismos inorgânicos.

"ZZZ", "Abaixo a ditadura estética da cultura pop", "Foda-se a corporocracia", "Sexo biônico para todos", "Desregularizemos e derrubemos as indústrias da doença!", "Anarquia", "Oh! E agora, quem poderá me ajudar?", "Ahhhh!!!!", "Queimem suas famílias e abracem o Partido", "Morte aos roedores", "Terrorismo ideológico", "Tragam-nos o profeta de volta à sua morada sagrada", "Boom!".

Meus olhos percorreram atônitos em vista da descarga incessante de ódio que estava registrado em depredações aos edifícios e muros das ruas. A atmosfera do lugar era pesada e isso era refletido nas pessoas que transitavam pela cidade. Seus olhares eram de uma natureza desconfiada, beirando a paranóia. As ruas tinham uma espécie de vida própria, que se alastrava para o comportamento das pessoas e inoculava a sua poesia furiosa e extrovertida. Uma poesia talhada na obscenidade do presente e desacreditada com as engrenagens que movem o seu próprio tempo. Poetas de um futuro não menos obsceno.

Um urso de pelúcia do tamanho de um homem estava admirando uma avenida movimentada que se localizava sob a ponte. Mal pude acompanhar o momento em que o mesmo se jogou lá embaixo, em direção a um caminhão de lixo triturador. Era como se ele já estivesse esperando esse momento horas a fio. Eram exatas 3:00 da manhã. Podia-se ouvir os seus gemidos de voz infantil e cartunística. Vida e morte nas fronteiras de uma terra sem fronteiras.

Um telão no topo de uma torre de transmissão de sinais fez com que várias pessoas quase que inconscientemente se mobilizassem para dar atenção a imagem e o som que estavam sendo propagados pelo aparelho. Era uma espécie de propaganda sobre algum apetrecho eletrônico protagonizada por uma linda mulher de trajes esquisitos (pelo menos para mim). Ainda me lembro do vestido que ela usava, uma vaga lembrança dos Jetsons veio a minha mente. O evento publicitário foi terrivelmente interrompido por um bombardeio vindo de não sei onde. Fui o primeiro a correr e tive uma leve impressão de que os outros tardaram um pouco a fazer o mesmo (além dos limites considerados normais).

Como se não bastasse o atentado à torre de telecomunicação, percebi que a asma que eu havia adquirido quando criança e superado na adolescência, havia voltado a me atacar. Me sentei na sarjeta de onde saía uma massa de ar fedorenta de um bueiro. Na minha agonia por um pouco de ar fresco, mal percebi um mendigo que estava deitado em frente ao que eu acredito que fosse um restaurante chinês, devido ao pato assado na vitrine, que é típico da cultura "gastronômica" chinesa. Eu não entendia nada do que estava escrito sob a marquise daquele recinto.

O mendigo me indicou com seus dedos sujos uma espécie de estrutura côncava e gigantesca que estava há alguns metros da calçada. Segui a sua sugestão sem pestanejar. Ao chegar na estrutura, pude ver uma vastidão verde de árvores através das paredes constituídas de um espesso vidro transparente. Era uma vegetação matematicamente formatada, o que parecia ser para mim, o último pedaço de vida daquelas ruas orgânicas de uma sociedade inorgânica. Uma partícula da natureza visivelmente estuprada, mas que ainda oferece os seus gracejos.

Tentei entrar naquele parque arborizado como um viajante perdido no deserto do Saara se jogaria ao avistar um riacho no meio das dunas. Fui barrado! Associei aquela intervenção do segurança que vigiava a entrada ao fato de eu não ter pago por aquelas tão necessárias doses de oxigênio. Me senti como um menino impedido de saborear a sobremesa antes de comer toda a sua refeição de verduras. Só que nesse caso não era o prazer que me motivava, mas o meu instinto de sobrevivência. As pessoas pagam os impostos para respirar a fumaça despejada pelas indústrias, além de pagar pelos seus produtos, e ainda se sujeitam a comprar o oxigênio que as próprias indústrias purificam para usar como mercadoria. Se até o ar que se respira é produto das corporações, não duvido que o próprio indivíduo tenha se tornado uma mercadoria em si desde o dia em que nasceu, já que naturalizou uma série de perdas relevantes em sua existência medíocre. Assim como uma salsicha. Será que se apropriaram até mesmo do leite materno? Foi em meio ao meu conflito de ordem filosófica, que eu comecei a ouvir aquela música que era tocada debaixo da minha cama horas antes.

Entrei em uma espécie de discoteca, de onde o som parecia estar sendo reproduzido. Andei por corredores labirínticos em um esforço sisífico percorri estradas intermináveis. Não poderia dizer se tinha passado horas ou até mesmo décadas naquela busca por alguma coisa que já não lembrava mais. Procurava algo que não fazia o menor sentido. Talvez nunca tivesse sentido algum. Foi então que no meio de uma pista de dança vazia e iluminada por canhões de luz colorida, vi a minha cama. Tive a ligeira impressão de que vi o meu próprio quarto de relance. Existia algo de familiar naquele salão. Evidentemente o que via ali diferia sensivelmente do meu quarto, mas depois me convenci de que apenas haviam mudado algumas coisas de posição. Eu estava de volta!

Me sentei, ainda sobre a cama, quando acordei. Quando fiz menção de pisar no chão, percebi que estava ilhado. Todo o aposento havia sido inundado pelo mar. Não havia para onde ir. Não conseguiria nadar para terra firme alguma, por mais esforço que fizesse. Foi quando brotaram das profundezas até a superfície, um misto de homens com guelras e rostos violados por corais que pulsavam em suas peles como se fossem partes deles mesmos. Me deitei novamente e cobri todo o meu corpo com o lençol que se encharcava a medida que algo se projetava sobre mim. Fiz questão de tapar os meus olhos em uma tentativa vã para que aquelas coisas nefastas desaparecessem. Expectativa angustiante. Foi silencioso como uma piscadela.

I.B.

Eu, Eu mesmo e Irene

2010-03-25T19:55:00.000-03:00

Não sabia dizer se era dia ou noite, nunca sei. Mas, evidentemente não havia sol algum no céu nebuloso e turvado. Também não havia ninguém ali naquelas ruas vazias de prédios carrancudos, nem mesmo o soar da brisa de dias nublados. De fato, não saberia dizer se era quente, frio, se o dia estava ameno...

Estava só e essa parecia ser a única verdade coerente naquela cidade adormecida. Havia uma constante impressão de que algo estava doente, no meio de todo aquele preto e branco noir. Havia um pulmão cancerado que tossia um suco esverdeado, viscoso e fétido. Eu estava com aquilo agarrado em meu corpo, mas não se via nada. Era como se eu fizesse parte daquilo.

Como em um set de filmagem as pessoas começaram a surgir de seus postos. Alguns rostos familiares, íntimos, outros desconhecidos. Algo no comportamento deles me incomodava, aquela extrema indiferença, aqueles indivíduos pétreos e plásticos e inumanos. As ruas se ocuparam de uma porção deles, como formigas em um formigueiro eles começaram a marchar. Na multidão daquelas múmias, daquelas peças de um jogo de Damas macabro, vi Irene se afastando com uma leve pitada de sadismo no canto da boca. Os olhos pareciam tristes e não condiziam com a perversão de seus lábios ressequidos. Ela desapareceu na neblina, no final de uma linha de trem carcomida, mais pela maresia do que pelo uso. Veio como um raio que clareia o céu, se foi como um trovão que nos perturba a tranquilidade.

A sensação de solidão parecia crescer ainda mais e cada rosto que se apresentava diante de mim revelava uma indiferença que crescia conforme o meu desespero fervilhava em meu estômago. Havia algo de uma natureza torpe que enevoava as ruas e os casebres, as expressões das pessoas. O que eu chamei de solidão deu lugar ao medo, uma persistente sensação de pânico, uma fobia patológica. Tive a impressão de que o pulmão que tomava conta daquele lugar estava sofrendo de uma crise asmática, como se estivesse a espirrar e aquilo se espalhasse por tudo.

Não havia como correr, ou gritar, as paredes e as pessoas eram como a sombra de um viajante, uma companhia onipresente e silenciosa. O catarro invisível me imobilizava, me calava, molestava o meu corpo, eu era um mero espectador daquela lascívia. Dessa vez, eu fiquei tentado a ver de quem eram as mãos que me espremiam contra o asfalto insípido. Aquela figura espectral que ejaculava violentamente em minha alma era nada mais nada menos do que...

Eu mesmo!

Levantei da minha cama e pus as mãos sobre meu rosto suado. Fui à cozinha tomar um pouco de água e tive a impressão de ver alguma coisa se movendo na escuridão dos aposentos. Temos esse mau hábito de nos assustarmos com sombras e me acalmei. Esqueci de que para haver sombra deve haver um foco de luz, me desloquei pela penumbra daquela casa fria até o sofá e me deitei.

Agora eu sabia que era noite, eu sentia o cheiro do meu suor, eu via as cores das paredes iluminadas pela tevê que acabei de ligar e o barulho das explosões de algum filme de ação. Mudei de canal e passava alguma notícia sobre a faixa de Gaza, algumas devastações ambientais e política internacional. Foi nesse momento que eu comecei a sorrir. Estava ansioso para que o sono me visitasse de novo e me trouxesse todas aquelas sombras. Talvez um dia eu consiga chegar até o foco de luz.

I.B.

Chuva de pedra

2010-03-18T17:20:00.000-03:00

Era de praxe... Toda vez que ele atravessava o portão de sua casa, mal se viam os seus olhos, sempre voltados para o chão esburacado da rua. Os cabelos, espessos, cobriam-lhe o rosto e o afastavam da mesquinhice ocular que ocupava a vizinhança. Mas, mais do que evitar os olhares alheios, eram uma forma de evitar o seu próprio olhar para qualquer coisa que não fosse o chão sinuoso e suas pedras. Ele gostava de chutá-las.

Fazia diversos joguinhos com as pedras, oras imaginava que estava em um gigantesco campo de futebol, onde a pedra seria uma bola, oras simplesmente as chutava para distrair sua caminhada tediosa e às vezes extenuante. Haviam pedras de diferentes formatos e tamanhos. As pequenas eram as mais complicadas de se brincar, pois, qualquer depressão por mínima que fosse, as desvirtuava de seu percurso. Ás vezes, era difícil controlar a força do chute, forçando-o a correr em direção à pedra, o que descaracterizava o passatempo, que primava pela economia do esforço físico e (principalmente) evitava que seus olhos tivessem um ângulo de abrangência que o forçassem a ver qualquer coisa que não o chão.

A parte mais divertida desse hobbie peculiar, era quando ele chutava pedras maiores em direção à fissuras em alguma parte de seu trajeto. Elas eram bastante pesadas e se locomoviam muito pouco, o que o forçava a caminhar mais devagar e mais concentrado na sua atividade. Quando conseguia enfiar uma dessas em um buraco, ficava contemplando o fato, plantado no chão com uma imobilidade cadavérica, como se fosse a surpresa que precede a euforia miraculosa de um jogador de golfe que acerta um buraco há cinco quilômetros com uma tacada só.

O olhar sempre fixo na piçarra.

Em dias de chuva, ele se desvencilhava de seu hábito. Pegava um enorme guarda-chuva que cobría-lhe mais que completamente, diria que caberiam tranquilamente dez pessoas sob ele, sentava-se em um banco de praça qualquer da vizinhança e mirava o impacto dos pingos de chuva nas ruas empoçadas. O cheiro de terra molhada e o som percussivo da água, o tranquilizavam quase que hipnoticamente, como um mantra cantado por uma voz bem grave e intimidadora, uma sensação paradoxal quando se trata do timbre suave que a chuva provoca ao cair no chão arenoso e lamaçento. Mas, era assim que ele ouvia, e era assim que aquilo acalmava a sua ansiedade constante, de pulmões úmidos e domados pela graça de simples partículas que caem do céu.

A visão atenta às poças transbordantes.

Num desses dias sem chuva, a maioria deles não chovia, ele chutou uma pedra esquisita e até engraçada, acredito que um fragmento de meteorito, um aerólito, em direção a um buraco bem fundo, e eis que havia um obstáculo diante do seu exercício lúdico. Um par de pés bloqueou sua passagem!

O suor pingava-lhe da testa, sua boca apresentava espasmos involuntários, suas pernas estavam trêmulas. Sentía como se um peso enorme esmagasse seus pulmões, impedindo-o de respirar. Foi tomado de um pavor que não sentira até então, em seus passeios líticos, notadamente terrenos. Como que sem saber o que fazer, em um ato de desespero, o rapaz, então, olhou para cima.

I.B.

Retrato

2010-03-05T12:31:00.000-03:00

Alguns livros repousavam sobre a mesa. A luminária começava a falhar, despejando uma luz insegura sobre as páginas abertas, manchadas pelo vinho que pingava do meu queixo. Não me importava. A única coisa que verdadeiramente me interessa nos livros são as palavras – muitas vezes regurgitadas por um ser sem rosto e sem talento, de cuja face borrada se abre uma fenda a que insiste chamar de boca. Grunhidos, somente, saem dali. Por vezes, apenas um odor insuportável. Prefiro fechá-la, essa boca purulenta, quando sinto as primeiras gotas de saliva atingirem o meu rosto. É o prenúncio do escarro que aquele não-rosto me lançou.

Estava fatigado como a há muito tempo não me sentia. Meus olhos doíam, minha cabeça, minhas costas. Levantei o rosto para descansar. Estava na mesma posição havia muitas horas.

Inadvertidamente, repousei meus olhos sobre um quadro pendurado na parede branca do quarto. Podia ouvir dentro da minha cabeça o grito de agonia emitido pela figura pálido-azulada, de face deformada por grotescas protuberâncias que emergiam da sua fronte. Estavam prestes a explodir essas protuberâncias, como um vulcão que entra em erupção após longos anos de sono. Não suportava tanta agonia, não naquele momento, não naquele dia. Empregava toda minha força de vontade para desviar o olhar daquele ser angustiado. Não conseguia... Foi quando percebi pequenas pétalas que lhe caíam dos céus sobre o rosto, cobrindo os vulcões, aliviando a minha própria dor. As pétalas eram negras....

Somente então notei a fumaça espessa que bruxuleava ao meu redor, impregnando a atmosfera com o cheiro forte do tabaco. Lembrei-me do cigarro que segurava entre os dedos. Já começava a me queimar a mão. Larguei-o ao chão, displicentemente. As cinzas se espalharam sobre o piso de madeira já imundo pela gordura que soltava do meu corpo. Alguns pratos de comida velha e podre permaneciam esquecidos no meu quarto. Um ou outro copo, outrora preenchido pelo mais nobre vinho. Roupas não me faltavam, bastava recolher do chão. E os sapatos, os sapatos deixados no canto do quarto exalavam um cheiro horrível depois de tantas semanas de uso.

Nesse instante preciso, percebi que havia deixado a vida passar por mim sem dar-lhe a devida atenção. E me desesperei...

Idéia Fixa

2010-03-04T01:51:00.000-03:00

Deitado na cama após algumas muitas cervejas, procurava insistentemente por palavras que me lembrassem algo bom. Juro, pretendia realmente escrever um conto de fadas, com um céu azul e sem nuvens, com música e dança, e alegria! Só para variar. Um conto em que o príncipe era loiro e tinha olhos azuis. A princesa era uma donzela, e com um sorriso virginal saudava os servos que lhe recolhiam os excrementos. Hm, essa imagem não foi assim tão bonita... Pardonez moi, s’il vous plaît.

Fato é, essas palavras adocicadas, elas não vinham... Minha cabeça girava, fazendo ciclos não muito bem definidos, o que intensificava a sensação de mal-estar. Talvez ainda estivesse um tanto ébrio. Definitivamente, hoje não era o dia para escrever...

De repente, uma idéia fixa! Há, mas não posso revelá-la. Peço desculpas a vós, meus queridos. Tenho mais o que fazer: vou atrás da minha idéia fixa, executá-la. A essa altura, vocês já devem ter uma boa idéia de quem ou o quê passeia na minha mente nesse instante... É, hoje não é dia de escrever...

Sobre a fome, a despensa e o proprietário

2010-03-03T13:13:00.000-03:00

E então, aquele que nasceu como homem, com a sua humanidade plena, pereceu como um animal mendicante...

O espírito corresponde à carne meus caros, a carne também assola a alma. Somos escravos do nosso estômago, obcecados pela sensualidade e penitentes das leis, como vi recentemente em uma publicação, A Perspectiva Estética do Rei Bosta,

"A lei e o desejo, ao mesmo tempo em que operam as suas funções de forma diferenciada, mesclam-se de tal forma que, ao mesmo tempo em que se conflitam, negociam-se. A lei e o desejo são amigos em guerrilhas e inimigos em missões de paz. O que existe é um intermédio que transita entre a lei e o desejo, e é surgindo desse elo que se revela obscuramente o Rei Bosta. Por que uma revelação obscura? Por que revelação quer dizer toda a capacidade do sujeito conseguir se emancipar por se superar dos seus problemas através de sua experiência estética; e obscura por que esse mesmo indivíduo, por ter a lei limitando e coexistindo com seus desejos, impossibilita-o de atingir a sua total emancipação. Por que Rei Bosta? Porque o Rei se sente dono absoluto do Império de seu prazer; e Bosta por que o indivíduo tende a se frustrar ao perceber que não consegue atingir o ápice da sensação desse prazer devido à lei. "

Somos inegavelmente um bando de soberanos de merda, elegidos única e exclusivamente por nós mesmos e legitimados por nossa excruciante jornada eleitoral. Temos uma ideia muito elevada de quem somos e quando nos capturamos diante de um erro, apenas o reforçamos e oprimimos os súditos e a nós mesmos através de nosso leque infindável de práticas totalitárias. Vivemos sob a ditadura do ego, do estômago, da matilha esfomeada, sem um macho alfa definido para nos guiar. Apenas o desejo e suas limitações, vícios, virtudes, mordomias, problemas na colheita, raposas no galinheiro...

"Enfim, o Rei Bosta é um milionário pedindo esmola, e um esmolé se gabando por seu excesso de fortuna."

O prazer é insustentável como um gozo no ato sexual e a frustração é a sombra que estará ali sempre que houver um foco de luz por menor que ele seja. Podemos dividir a tenebrosa condição do ser em uma tríade: desejo, objeto e concessão. Essas seriam as faculdades da existência em sua mais pura representatividade.

O que fazer então, diante dessa problemática desconcertante? Agir como um jardineiro e podar até mesmo as flores mais belas de seu jardim para que elas não invadam o quintal do vizinho? Não semear um grão sequer em lugar algum? E se eu sentir fome e não houver o suficiente para mim, devo mendigar ou roubar? E se eu não tiver um teto seguro sobre mim, onde posso construí-lo? Eu quero que essa ontologia vá ao caralho! Preciso de um banho! Meus poros e minha necessidade estética estão suplicando para mim, até me sinto um Rei por deter dessa capacidade de nutrí-los com uma simples e banal ação cotidiana.

E então, aquele que nasceu como homem, com a sua humanidade plena, pereceu como um animal mendicante... e um murmúrio quase que insonoro.

"- Como um cão! - disse ele; era como se a vergonha devesse sobreviver-lhe."

I.B.

Trechos de A Perspectiva Estética do Rei Bosta por Vina Torto e O Processo de Franz Kafka

Golden Clouds

2010-02-07T19:43:00.001-02:00

The sky's incredibly beautiful today. It's golden! And invades my room filling it with its golden light! And I smile at it and the rainbow far behind the clouds, trying to scape my eyes, hesitatingly smiles back at me. It's all so beautiful...

But something is dark inside. Just as the clouds closest to the horizon, my thoughts get darker and darker by the second as I try to reach the tomorrow. Keep asking myself what will it be like, the tomorrow. The rainy clouds give me a clue....

From golden explosions of light to dark rainy clouds. Just a few seconds separate such different realities. So easy to cross the borderline. I wish it was a bit harder.... The other side is somewhat colder. But I don't feel its blades on my skin. Feel'em in my flesh reaching for my bones, my soul... What happens if I let it...?

Wish I could talk. If you had not shut me up with your words I'd probably be screaming for help right now. It's so dark. The light's gone. I feel dizzy and sleepy. I might be a little drunk yet. Think I'm just gonna close my eyes and let it go. Why fight back...?

Have a good night you.

Papo cabeça

2010-02-03T09:52:00.000-02:00

Êxtase! Foi o que senti quando revirava suas tripas em busca de algo, como quando procuramos desesperados por algum objeto em gavetas totalmente desarrumadas. Não encontrei nada. Apenas orgãos e líquidos viscosos e sangue... Muito sangue! Me disseram que eu encontraria a verdade, que ela estava no âmago das pessoas, a essência ou algo do tipo. Tudo bem, tudo bem... Levar ao pé da letra propositalmente para me divertir com tripas é um tanto cômico e egoísta da minha parte. E esses são os dois elementos que eu sempre misturo na receita do meu cotidiano. Sempre rubro! Mas hoje, eu me senti mal!

Não suportava a ideia de ter trucidado aquela mulher, isso estava me atormentando. Decidi me livrar de todas as roupas e ferramentas que utilizei na sua execução. Tentar expurgá-la de meus pensamentos. Foi em vão! Os dias se passavam e eu passei a evitar todos os lugares por onde passei até chegar à casa dela, que foi onde cometi o crime. Dessa vez um crime legítimo, pois eu estava a pagar por ele. O problema de eu não conseguir me livrar daquela mulher, daquela alma penada, era que eu ainda era eu. Carregaria eternamente aquele fardo a não ser que...

Decepei ambas as mãos, pois foi através delas que eu apunhalei e estripei a mulher. Por alguns dias a dor me fez esquecer, mas então ela voltou a me atormentar. Lembrei que para chegar lá havia usado minhas pernas... Decidi decepá-las também! Vários dias se passaram e eu não conseguia me livrar daquela sensação pós-homicídio que nunca havia sentido antes. Enfim, eu perdi o meu cabaço! Não sou mais um insensível virginal! Acho que a busca pela tal verdade que tanto ouvi falar acabou de avançar algum capítulo da minha história. Foi naquelas tripas que eu encontrei um pouco de humanidade dentro de mim.

Hoje, sou apenas uma cabeça imóvel, sem tronco, braços, pernas, depositada em um sofá diante de algum DVD do Tim Burton que se repete indefinidamente com o passar das horas... Descobri tarde demais para aproveitar minha sensibilidade natimorta. Estreei o tapete vermelho das emoções sem ter o direito de usar um terno. Todas essas revelações tem o seu preço e eu paguei o meu!

Pintura de Guilherme de Faria

I.B.

Relatos sobre uma noite de domingo

2010-01-31T20:35:00.000-02:00

Há alguns minutos o meu companheiro canino atravessou porta adentro com uma expressão assustada. Os animais tem uma sensibilidade muito maior quando se trata de eventos oriundos da natureza, talvez por que estão mais ligados ao cerne da coisa. Ele pôde ouvir os trovões rugindo dos mares e o cheiro de chuva se aproximar do continente. É domingo e chove.

O ar melancólico dessa noite acompanhada por um chá de boldo quente foi roubado pelos raios e trovões que simulam uma guerra nos céus. Eu consigo sentir o calor dos clarões, consigo sentir o ar melancólico fugir da noite e outra sensação se apossa de mim partindo do estômago. Não é medo, é mais como uma espécie de excitação. Só me incomoda o barulho cortante que é anunciado pelo clarão. Ele apunhala as lástimas da chuva, apunhala as minhas próprias lamentações.

Explosões sobre as nossas cabeças, e nossas casas, nossos fortes, parecem tão obsoletos diante desses bombardeios. Está queimando! Eu sinto minha carne e uma ânsia, uma expectativa de que meu couro irá chamuscar pelas lanças de fogo que são atiradas em nossa direção. Eu abro a janela... Não é o suficiente... Eu me jogo para fora no meio da chuva, não tenho medo de me molhar ou parecer um louco. Quero sentir o frio e o calor em comunhão. Quero expulsar um resquício de uma criança perdida e assustada, quero enfrentar também o meu medo animal. Vou sacar essa garrafa de vinho imediatamente!

Estou entregue à chuva, raios e trovões... Pois, depois de tanto tempo o domingo decidiu me visitar, como bons e velhos amigos.

I.B.

Uma história de ninar

2010-01-31T14:55:00.000-02:00

Era uma vez...

A força que atingi a nuca da merda daquele palhaço foi tão grande que sua coluna cervical partiu ao meio como manteiga! Não podia deixar que ele fosse o responsável por alargar ainda mais o sorriso daquelas crianças. Tão encantadores... Eu poderia fazer isso com a minha navalha, rasgando seus lábios até o fim de suas bochechas. Iriam sorrir eternamente, mesmo durante toda a dor que estariam sendo acometidos. E o mais belo de tudo é que minhas mãos seriam responsáveis pelo enlarguecimento de seus sorrisos! Podem me chamar de assassino, sádico, mas prefiro me considerar um artista. Reproduzo a arte através da dor. Minha dor, nossa dor. Um pintor de tragédias, um escultor do sofrimento, um ator sem máscaras.

Entrei no salão e haviam vários balões e pirralhos, e pais, e conversas chatas sobre como eles investiriam tal recurso em quê e etc. Meu irmãozinho estava logo ali com seus amiguinhos e eu não poupei tempo. Com bastante cuidado eu comecei a balear todo mundo com a semi-automática que havia pego emprestado no quartel onde eu servia, sempre preocupado em não atingir o meu irmãozinho. Acho que em meio a todo aquele frenesi eu acabei me excedendo um pouco e atingi o meu irmão na cabeça, papocando os seus miolos para todos os cantos. Devo confessar-lhes que foi o momento mais infeliz da minha vida! Caí em prantos e por alguns momentos pensei em estourar os meus próprios miolos a ter que conviver com aquele crime... Eu só queria dar-lhe o presente mais magnífico que um irmão poderia lhe dar, algo memorável: uma boa história para ser contada para seus filhos.

Desenhos de Mark Ryden

I.B.

Cama de gato

2010-01-29T15:50:00.000-02:00

Era como se não houvesse chão nenhum sob meu corpo adormecido. Sentía-me como se houvesse um piso fluido ou nem mesmo nada ali, como se flutuasse sobre algo quase intangível, sobre um céu vazio pincelado de nuvens por quase toda a sua extensão. Eu só sentia frio, um frio que era abastecido pelo vento que batia em minha face rispidamente. O vento gritava em meus ouvidos forçando-me a abrir os meus olhos para encarar a causa da sua própria lamúria.

O que veio em seguida foi uma sensação nauseante acompanhada de uma vertigem desesperadora que só não devorara minhas entranhas por fazer parte das coisas de qualidade abstrata, mas, foi uma questão de tempo até que meu eu completo reagisse àquilo. Com certeza o que não fazia parte dessa categoria de coisas (abstratas), imediatamente entrou em estado de torpor, forçando o meu corpo à desmaterializar-se por completo. O espanto que eu levei se alastrou para o corpo, ou fora o contrário? Talvez o corpo e a mente tenham reagido concomitantemente, sem intervalos perceptíveis.

Eu estava sobre a minha cama, coberto por um grosso edredão, no meio da noite, há alguns milhares de pés do chão talvez, há alguns milhares de pés do que convencionamos de realidade.

A cama se locomovia horizontalmente como uma espécie de planador bem veloz. Era como se a verdadeira função dela fosse na verdade voar e não servir de leito para os "sonhadores". Demorou um pouco até que eu me acostumasse com o fato de estar sendo transportado para não sei onde, em cima da cama que eu durmo desde criança. Com o tempo passei a oferecer-lhe a mesma confiança que eu lhe concedi todos esses anos... meu recanto, minha cama, meu conforto, onde eu repouso não somente o corpo, mas a minha alma.

A lua estava cheia e no momento que uma enorme nuvem a cobriu e a escuridão se apossou de toda a vastidão do céu, como se não bastasse o baque inicial que me custara a conseguir ficar tranquilo com a idéia de estar planando em cima de uma cama voadora, nós começamos a cair, trazendo à tona toda aquela sensação aterrorizante. Não posso dizer que lembro exatamente de como foi que aconteceu, mas eu já estava no chão, era escuro demais para distinguir onde eu estava. Estava sobre uma espécie de pilha de ursos de pelúcia (foi o que imaginei no momento), repleta do zunido de centenas de moscas, e cheirava à sangue. Comecei a ouvir alguns gemidos meio nasalados que pareciam com algo homônimo à miados e vozes de pessoas. Pude ouvir algumas tosses muito fortes regurgitando algo de odor horrível. A nuvem fora soprada da frente da lua como uma cortina revelando a sua atração principal, ela se mostrou ainda mais luminosa do que antes e revelou o que seria aquele lugar.

Estava sobre uma montanha semelhante aos depósitos de lixo das cidades. Ao invés de lixo, haviam enormes bolas de pêlo e corpos de gatos sem cabeça. Estremeci quando fitei as criaturas que estavam emitindo aqueles sons. Eram gatos com cabeça de chineses! Aqueles olhinhos puxados, aqueles pescoços costurados nos troncos dos gatos, e eles cantavam para a lua, me ignoravam naquela pilha morta de cadáveres decapitados. Enquanto uns prosseguiam com aquele cântico macabro, outros se punham a vomitar o que eu imaginei serem bolas de pêlo, na verdade o que eles expulsavam de seus estômagos era uma espécie de animal peludo e viscoso que se contorcia espasmodicamente produzindo sons agudos que assemelhavam-se a risadas.

Corri imediatamente aonde estava a minha cama e tentei em vão fazê-la levitar. Passei horas e horas tentando convencê-la a tirar-me dali, mas em vão. Provavelmente a insanidade estava a se apossar de mim, é indiscutivelmente impossível dialogar com uma cama. Me deitei na pilha de gatos decapitados e mirei as estrelas no céu, já não me incomodava mais com as milhares de moscas que compunham aquele túmulo gigante. Elas estavam por toda a parte, insistentemente tentando entrar pelos meus ouvidos, nariz, boca, era muito difícil respirar. As estrelas pareciam tão vistosas naquela noite...

Passeei por entre aqueles montes de corpos como um destemido viajante, sentindo-me um verdadeiro desbravador. Mas, não havia nada além daquelas aberrações por todo o horizonte. O hino para a lua parecia crescer conforme a noite se aproximava da madrugada, mergulhando cada vez mais no breu, como se fosse o último beijo, o mais intenso, que precede aos raios de sol que fulminarão com toda aquela cantiga noturna. Afinal, dizem as más e boas línguas que a noite é mais escura antes do amanhecer. Olhei para uma poça de sangue sob minhas pequenas patas e vi a face de um menino chinês sendo refletida. Imediatamente comecei a retrucar alguma melodia.

I.B.

O cemitério dos vagalumes

2010-01-20T10:44:00.000-02:00

Poderia começar essa história descrevendo a campina esverdeada onde ele estava sentado, onde ele sempre sentava para ouvir os grilos, os pássaros, o chacoalhar da relva soprada pelo vento e todos os sons que compõem uma área afastada dos conglomerados urbanos. Deixarei essa tarefa para você.

Era de costume sentar por ali e apenas ouvir os diversos sons que eram emitidos das gargantas, traquéias e tórax, do vento, dos insetos, dos pássaros, do bater de seu coração. Costumava descrever isso como "o silêncio tagarela" ou "a voz do silêncio". E naquela campina, era o único lugar onde ele podia ouvir o que eu considero uma das mais importantes fatias do que chamamos de vida: o próprio pensamento. Um exercício inestimável, um oásis guardado dentro de si, um córrego infindável daquilo que nos supre com a "seiva da salubridade".

Mas, hoje ele se sentiu só.

Já era noite. Ele acabou adormecendo por ali mesmo, algo que nunca havia acontecido, pois, ele costumava voltar no final da tarde para sua casa. Quando abriu os olhos demorou um pouco para suas pupilas assimilarem a ausência de luz, e durante esse período via alguns pontos luminescentes indo de lá para cá, acendendo e apagando. Eram vagalumes. Milhares deles! Ocupavam quase toda a campina. Como se o céu estrelado houvesse descido à terra para mostrar que elas, as estrelas, não passavam de vagalumes sempre a piscar. Mais adiante, havia uma espécie de marcha nitidamente se destacando de todos os outros. Uma fila de vagalumes que estranhamente imbuía a eles um caráter humanizado, racional, algo premeditado por um bando de animaizinhos minúsculos. Ele decidiu acompanhar a procissão.

Havia uma única árvore em toda aquela vasta planície, e era grande, imensa. Curiosamente nunca a havia visto por ali. E os vagalumes se postaram em sua copa, em seu tronco corpulento, em seus ramos e galhos, criando um aspecto de enfeites natalinos. A presença dos insetos luminosos destacava nas proximidades da base do tronco uma mensagem escrita à navalha: "Estarei além da planície". Seu estômago correspondeu àquela mensagem da mesma forma que dois amantes sentem-se ao se ver depois de muito tempo. Uma ânsia de apreender aquilo tudo para si em uma fusão de sensações e trocas sinceras das coisas mais bonitas que existem dentro de si. Um verdadeiro processo antropofágico. E ele deglutiu cada letra talhada na casca da árvore. E como um fenômeno puramente orgânico, ele correspondeu à mensagem.

Nunca mais fora visto por aquelas bandas. Como se em uma tarde qualquer, fora ao supermercado e nunca mais voltou.

Desenhos do filme Grave of the fireflies

I.B.

O viajante estacionário

2009-12-19T12:04:00.000-02:00

Era um fim de tarde quando uma linda garota de olhos calmos, desconfiados, singelos, chamou a minha atenção para fora da janela do veículo em que nos encontrávamos. Havia uma espécie de estação de trem no meio do nada, não haviam nem mesmo trilhos, provavelmente um resquício de décadas atrás que foi mantido como patrimônio histórico. O que mais me intrigou foi a presença de um senhor trajado à moda antiga, aparentemente aguardando alguma coisa por ali.

Não me recordo bem quantos dias se passaram desde aquele dia, mas passei denovo por ali, desta vez sozinho. Ao me lembrar da tal estação, decidi espiar pela janela do ônibus. Tive uma constatação assustadora. Para minha surpresa, o velho ainda estava lá. Usando os mesmos trajes, com a mesma aparência, o semblante taciturno, o corpo firmemente postado no chão, assim como uma estátua. Senti uma pontada gélida na espinha. Ao chegar em casa, não conseguia tirar aquela cena da cabeça. O "viajante estacionário", era como eu o chamava em minhas introspecções.

Exatamente quatro dias depois, já era de madrugada e eu estava voltando de algum lugar que não me recordo bem, é até mesmo irrisório saber disso. Por pura curiosidade, decidi pegar a estrada que levaria até a tal estação. Não esperava encontrar o senhor àquela hora. Mas, aquela velha tendência de futucar a realidade, de saborear o absurdo quando só provamos do velho e rançoso cotidiano, me seduziu libidinosamente até o lugar. Pobre do absurdo, deve estar empoeirado. Entendam o absurdo, como aquilo que é insólito e transcende o que chamo de realidade pré-pronta.

Bom, a essa altura vocês já fazem uma idéia do que eu vi, ou melhor, de quem eu vi. O velho postado naquele mesmo lugar. Decidi descer do carro e pôr um fim naquilo que tanto me atormentava dia após dia. Enquanto me aproximava do velho, ele me parecia uma montanha, uma rocha gigante, antiga, mas polida pelo impacto ininterrupto da água, que com o passar dos milênios constroem um aspecto suave à superfície da matéria pedregosa.

- O que faz aqui a essa hora, meu bom senhor?

O velho dirigiu sua face, que estava mirando um trilho imaginário ou qualquer coisa do gênero, para mim. Quase que tão silencioso quanto uma pedra ele me respondeu: - O trem - o timbre de sua voz era como uma vibração sísmica, o núcleo da terra em prantos, dotado de uma melancolia típica dos eremitas do monte mais alto e solitário que poderia existir. Praticamente não se ouvia nada em sua voz, se tateava no vento. Ele mostrou um passaporte azulado com as seguintes palavras: "Lugar nenhum para algum lugar. Data e horário indeterminados do respectivo ano. Não aceitamos a devolução de sua paciência."

- Não passam mais trens por aqui há décadas. Essa estação está fechada há mais de quarenta anos!

Eu havia feito algumas pesquisas sobre o lugar. Não era mais viável para o governo utilizar-se dessa linha férrea, pois haviam outros meios mais eficientes de transporte que reduziam as despesas do Estado. Eles desmantelaram toda a linha de trem e preservaram apenas a estação, que não era tão grande assim e por isso não prejudicaria a expansão física das construções urbanas. Estávamos lá, eu e o velho, no meio do nada.

Ainda passei por ali algumas outras vezes e em um certo dia, o velho não estava mais lá. Não havia nenhum sinal do velho, provavelmente ele se cansou e voltou para sua casa, ou morreu em sua eterna espera e alguém levou o seu corpo. Talvez fosse apenas um louco que fugiu de um hospício, um velho que não tinha o que fazer, um aposentado entediado, um filósofo decadente, um budista de plantão em trajes não convencionais, um passageiro satisfeito de um trem invisível.

Desenhos do filme My Neighbor Totoro

I.B.

O amor é torto

2009-12-14T16:17:00.000-02:00

Imaginem uma mesa de bar onde estão sentados dois camaradas, ambos de sorrisos orgulhosamente amarelados. Um deles usava óculos escuros. Essa era a sua máscara. O outro, possuía cinco brincos divididos inexatamente em ambas as orelhas. Essa era a sua máscara.

Imaginem agora um bar repleto de pessoas, onde todo aquele burburinho era uma espécie de auto-afirmação do desinteresse das pessoas pelo que está além de seus próprios narizes empertigados em muco. O que quero dizer é, que apesar das pessoas e do forte cheiro de urina vindo do banheiro, não havia nada mais vazio, inodoro e silencioso do que aquele lugar.

Um deles estava entretido com a preparação de um cachimbo. Ele praticamente acariciava o fumo e cuidadosamente manipulava aquela matéria orgânica inanimada, que forneceria sua estaticidade vívida para aquele indivíduo. Aquela cena quase romântica entre ele e o fumo me fizeram imaginar uma trepada entre um ser humano e um cachimbo. Um cachimbo humanizado melhor dizendo.

O outro construía, em suas reflexões, pensamentos em impressões das coisas mais banais que faziam parte da sua vida. "...Vagalumes flamejantes se projetavam diante de mim pelo céu castigado pelas luzes da cidade. Ventava forte. O mar rufava ininterruptamente e provocava uma comoção interessante no bailar das ondas. Podia sentir o espírito ancestral levantando de seu túmulo cinzento. E eu fazia parte daquilo. Essa é a nossa herança do primitivo e meu espírito respondeu às suas carícias. O espírito enfim existe, só é uma questão de pá e terra."

Ambos em seus mais íntimos casos de amor. Amor pelo vício. Amor pelo idílio. Ambos orgulhosos e certos de seu amor.

-O que pretendem fazer com o Movimento?

-Na verdade, o Movimento (torto) tem mais uma pretensão de chamar atenção as pessoas de que elas, por mais que vivam em busca de um ideal, a vida em si, sempre é feita em pedaços, pois no meio do caminho, sempre vamos mudando nossas rotas e nos entortando sempre. E que por isso mesmo, não nos cabe classificar, nem condenar as coisas como certas OU erradas, pois as diferenças, elas se misturam em meio à realidade, e nem sempre fazer o bem necessariamente nos leva a ganhar o bem. Roosevelt falou que o torto não é nem jovem, nem velho. O torto é o que todo mundo sempre foi, com a diferença de que ele não quer se iludir que a vida é tão retilínea assim como nos ensinou e nos ensina, a igreja e o Estado.

-O torto, então, é o velho com alma de criança.É um humano legítimo.

-E também uma criança com alma de velho.

-Acho que almas velhas são pedaços negativos do universo, são muito certos de si. Nada pode ser certo de si.

-Almas velhas não são necessariamente certas de si. Pelo contrário, meu caro amigo. Retomando... Ao mesmo tempo que ele é esperançoso por saber que o mundo só se torna rico graças a diversidade entre as pessoas, ele é triste por saber que essa diversidade não passa de uma subjetividade e a subjetividade jamais vai atingir o ideal que sempre pensamos em querer alcançar. Nesse sentido o torto é desesperançoso por saber que o ideal é apenas uma máscara que colocamos na gente. Aceitar a subjetividade (esperança); ideal inalcansável devido à subjetividade (desesperança).

Um dos camaradas, com uma determinação típica de um boêmio e seus trejeitos, retirou de sua sacola uma garrafa de vinho. Vinho barato. E pôs-se a tragar.

-É a condição que temos de racionalizar as coisas. Pura abstração referencial. Sempre me incomodaram essas exatidões, essas noções do ideal. Desde pequeno a matemática me intimida. O ideal é o easy way para compreender as coisas, ou para conviver com elas sem surpresas incovenientes. É também uma faca de dois gumes (o que é gume? fio? lâmina?).

-O foda é que nem sempre nossa racionalização nos facilita não é? Por isso que inevitavelmente temos que nos entortar.

-Pegar a estrada de terra.

Fez-se um breve silêncio entre eles por alguns instantes. O suficiente para uma golada no vinho e uma tragada no cachimbo.

-Percebi que há muita divergência dentro do Movimento.

-O Movimento torto é um movimento que se auto-destrói - sorri. - Ele não dá certeza de nada. Ao mesmo tempo que procura uma, deixa claro o tempo inteiro que ele não é capaz de encontrá-la. Isso faz com que os próprios membros que aderem a ele, não cheguem a um consenso entre eles mesmos.

-Soa como os conflitos dentro do partido comunista russo. Socialista... Sei lá! Bom, a verdade é que nunca estamos certos de nada, não é!? Mas, eu acredito que existe uma essência, uma fagulha onipresente no espírito de todos nós que é imutável.

-Eu também acredito. É como eu sempre digo: estamos em uma mobilidade enraizada. Você acha que essa imutabilidade se chama deus?

-Não. Deus não está em nós, está Entrenós. É a cola, o plug, o espaço vazio entre dois grãos de areia. Aliás, queria te dizer aqui que eu tenho uma teoria.

-Qual teoria?

-Para mim todas as produções humanas, mais precisamente em termos de arte, são uma relação amorosa que o criador tem com todas as outras forças em ação ao redor do universo. O que compomos fala sobre amor e não-amor. Até mesmo essa discussão que estamos tendo. O que seria o torto senão um indivíduo que acima de tudo, ama mais do que tudo? Certa vez, Felipe disse que isso tinha outro nome... Não era amor em si o termo que ele usou. Mas, nomenclaturas diferem em quê? Só quero dizer que é algo semelhante ao caso de amor entre prótons e elétrons ou algo do tipo. Segundo a ciência, seríamos um aglomerado dessas partículas. O âmago de nossa constituição é uma relação de amor e não-amor.

-Interessante como você segura essa garrafa de vinho. Ela não vai fugir de você.

-Um dia ela pode fugir. Não subestime o que aparentemente não é dotado de consciência - sorri.

-É verdade, eu costumo dialogar com o meu travesseiro e ele sempre me foi silenciosamente simpático.

-Certo dia, perguntei a alguém: se Deus fosse um homem, como ele seria? A resposta foi imediata e quase instintiva: feio.

-Se tudo que nós criamos, fala sobre o amor; então deus não seria criação, uma vez que, se o amor é algo lindo, e deus é um feio, ele não estaria ligado por uma relação de amor?

-Quem disse que o amor é algo lindo? Você já tomou uma surra dele? O amor já cuspiu na minha cara, ele é egoísta, auto-destrutivo, o amor é torto!

-É torto, pois o amor, além de ser tudo isso que você falou, nós o buscamos por ele também ser belo, solidário e construtivo. O amor é torto por ele se construir destruindo, isso por que ele tem a virtude e o vício divorciadamente apaixonados entre si.

Levantaram-se do bar e saíram sem pagar a conta. Afinal, quem ia notar em meio a toda aquela multidão, dois indivíduos banais como estrelas cadentes em uma madrugada de domingo?

Pintura de Frida Kahlo

I.B. & Vina Torto

O Véu

2009-12-13T14:35:00.000-02:00

Encontrei um velho, certo dia, sentado na sarjeta com uma cuia na mão. Algumas moedas solitárias e de pouco valor tiniam e brilhavam naquele pedaço de lata, velho e amassado. Seus braços, tão finos, lembravam-me os frágeis gravetos caídos e esquecidos no chão poeirento de um fim de tarde de outono. Somente notamos a sua existência quando, pisando-os, os ouvimos estalar e quebrar sob os nossos pés. Tão frágeis...

Sentei-me a sua frente, observando-o. Sua cabeça pendia. Uma barba branca e imunda escorria-lhe por sobre o peito. Um odor nojento exalava do seu corpo. Lentamente, como se sentindo uma presença de outro mundo, levantou a cabeça. Admito, involuntariamente recuei alguns centímetros - ou imagino ter recuado. Seus olhos opacos, encobertos pelo véu da catarata, que insistia em turvar-lhe a vista, buscavam desesperadamente por uma luz, freneticamente saltando de um ponto escuro para outro.

Estendeu suas mãos trêmulas. Com algum esforço, aquele fino graveto sustentava a cuia de metal, suportando o peso inimaginável de algumas moedas baratas.

"Por que não se deixa morrer, Velho? Sua vida é tão desgraçada e miserável. Não vale à pena lutar por ela. Baixa essa mão. Joga fora essa cuia velha e as moedas que ali descansam, arremessa-as na sarjeta em que você repousa a sua cabeça todas as noites. Vai, deita, fecha esses olhos que de mais a mais não enxergam nada há anos. Morre de uma vez! Melhor que deixar sua vida escapar a conta-gotas."

"Estou tão cansado... Sinto que vivi centenas de anos, embora mal e mal tenha chegado aos quarenta e cinco... Tenho sono, um sono tão profundo que pesa sobre os meus ombros, me empurrando e comprimindo contra o chão. Penso em desistir. Mas, sempre que abro os olhos, vejo uma manhã tão linda! Iluminada e florida, cantorias por todos os lados. A dor some, o frio, a solidão... Permaneço eu apenas, e uma paz reconfortante como minha companhia."

"Talvez essa claridade toda seja o branco do véu que cobre os seus olhos. Tu és cego, Velho! Nenhuma luz emana dos seus olhos; nenhuma luz pode aí entrar..."

"Talvez... Sei que vejo, simplesmente."

Fui imediatamente tomado por um acesso de fúria. Chutei a cuia da mão do Velho e somei mais uma ruga naquele pedaço de metal frio e velho - tão velho quanto o Velho.

"Espero que você enxergue o suficiente para conseguir colher todas essas moedas desse chão imundo onde vive!"

Fui embora...

P.M.

O Artífice do Cotidiano

2009-12-06T21:53:00.000-02:00

Fruto da arte de um verdadeiro artesão, que com esmero talha cada linha e detalhe daquela paisagem que consegue enxergar apenas quando de olhos bem fechados. Obra erigida a partir do suor, da dor, do sangue, da paciência, do sacrifício... Não uma invenção, mas um construto: o cotidiano.

P.M.

Cambistas Ideológicos

2009-12-05T16:55:00.000-02:00

Falar sobre jornalismo cultural hoje é como receber um cruzado de esquerda no queixo: nos deixa irremediavelmente atordoados. Primeiro por que há algumas décadas atrás essa categoria jornalística tinha um outro perfil, uma outra demanda por parte do leitor, que consequentemente está ligada às antigas relações econômicas em processo de maturação (modificaram-se intensamente no final da segunda guerra) e também às novas relações temporais e espaciais. Segundo por que esse termo, a meu ver, bastante irônico, se tornou uma espécie de zombaria, se formos considerar a maioria dos veículos que se propõe a publicar esse tipo de material.

Certo dia me deparei com o caderno “cultural” do jornal A Tarde, que é o maior jornal impresso do Norte-Nordeste, e fiquei pasmo com a qualidade do material. Refiro-me tanto a qualidade de seleção do objeto, quanto à qualidade de exposição de determinado objeto. Até lembro-me o tema principal desse caderno: casamento.

Começava com uma crônica nada interessante sobre a falta de compromisso do jornalista com a realidade brasileira. O texto tratava da apatia generalizada que circunda a sociedade, mas era de uma forma tão destituída de uma reflexão mais profunda acerca de um tema tão presente e complexo, que por vezes eu me considerava um chimpanzé em processo de alfabetização (com todo o respeito aos meus primos símios). Talvez fosse a intenção do “cronista” em destacar esse aspecto débil, dirigindo-o aos seus leitores. Sim, de duas uma, ou puro sarcasmo por parte do jornalista, ou uma brincadeira de mau gosto do atual cenário mercantilista a que estão submetidos os editoriais. Descarto a possibilidade de burrice congênita, já que o mesmo é considerado um grande jornalista. Bom, foi o que eu ouvi falar.

O restante do caderno tratava de temas puramente aristocráticos (adoro esse termo arcaico) e eventos direcionados ao mesmo público, as “douradas” páginas socialites. Abordava temas como viagens, moda e esse tipo de coisa ao qual chamamos de entretenimento. O grande problema é que eu não fiquei entretido em momento algum da minha interessada leitura. Bom, há quem fique, pois o jornal tem uma vendagem considerável. A problemática aqui é simples, eu não faço parte do público alvo (Bang! Bang!) dessa seção do material.

A seção de filmes, livros e agenda cultural, até cumpria com a sua função de semear elementos de aspecto cultural. Mas, se atém demais aos famosos Best-sellers e toda essa cultura mainstream, pop, ou qualquer outra alcunha a qual preferir. Espere um pouco, esse tipo de cultura não estaria mais atrelada à propaganda, publicidade e entretenimento do que a qualidade da obra (produto?) em si? Não me entendam a mal, não descarto qualquer produção do mainstream, só questiono a sua disseminação e a credibilidade de seu conteúdo sempre associado a uma imagem que pode mistificar o objeto real em questão.

Os críticos, resenhistas, ou como queiram chamá-los, se reduzem a meros outdoors, sem voz, pura imagem, convites alheios aos seus convidados, aos eventos a que estariam a anunciar. São as bilheterias de um grande evento, o cambista ideológico para a compra dos ingressos de um determinado espetáculo, só querem vender um produto de prateleira.

Outrora, o jornalismo cultural se preocupava em publicar um material de qualidade, como pudemos verificar na revista Senhor e diversos jornais como o Estado de Minas, na época (meados de 60), muito menos afetados pela demanda de grupos econômicos no tocante à publicidade e propaganda.

Hoje, não podemos negar que o cenário da informação adquiriu uma nova face. A tecnologia incrementou-se vastamente aos meios de comunicação, causou uma tremenda revolução nas relações tempo e espaço. Inevitavelmente as redações, os redatores, se especializaram em uma abordagem mais sucinta dos fatos, para atender ao imediatismo de um mundo que acontece simultaneamente em qualquer parte dele mesmo. Visualizem aqui uma sobreposição de fatos e fatos, uns sobre os outros. Um amálgama de informação. Uma outra perspectiva de espaço e tempo nos foi oferecida em uma bandeja no restaurante mais longínquo da Tailândia ou da galáxia mais próxima.

Verificamos agora, que o jornalismo cultural tem diante de si um leque muito maior de informação nos âmbitos da literatura, do cinema, da rede, do teatro, e pouco tempo para digerir toda essa informação. Muita diversidade cultural e ouso dizer, assim como o ensaísta Otavio Frias Filho, da Bravo!, uma deficiência no quesito riqueza (não me recordo o título do ensaio em questão). Mas, não me refiro à ausência de riqueza artística proveniente dos artistas como ele sugere, me refiro à abordagem com que a mídia trata dessas manifestações culturais e nos dá uma falsa impressão de que sabemos o que está acontecendo, quando na verdade o que vemos é só um percentual de quinquilharias selecionadas com algum interesse por trás. O mainstream influencia muito na produção artística vigente, é verdade, mas, a margem está ali em algum lugar. Eu não posso afirmar nada Otávio, mas pra mim a sua colocação foi tão “o rock já morreu”. Me desculpo se porventura eu entendi errado o que quis dizer em relação à pobreza artística (não costumo ser coeso e/ou coerente depois de tomar algumas), mas as coisas não são bem assim, como podemos ver. O problema todo é esse culto à imagem, ao que nos é de fácil acesso. “O essencial é invisível aos olhos”, basta procurar. Essa mania descarada do velho relegar o novo é puro conservadorismo e saudosismo há um tempo que não mais existe e mistificou-se no inconsciente do indivíduo. Devemos sim, nos espelhar nos pontos positivos dos nossos antepassados, isso é inegável. Mas, a partir do que temos em mãos, contextualizar nossas próprias experiências de forma inteligente e destemida.

Na Europa e até mesmo alguns países latino americanos o quadro cultural está superior ao brasileiro, em relação à qualidade do que se consome em termos culturais. Valorizam mais as obras nacionais ao invés da mania brasileira de valorizar a produção estrangeira. Tudo bem, estrangeiros são indivíduos sedutores, eu também acho. Mas, seria devido a marcas no inconsciente coletivo de um passado histórico marcado por submissão a que fomos/somos sujeitos há séculos, nos alimentando com essa tara erótica? Tenho um torto amigo psicanalista que explicaria melhor essas relações sado-masoquistas. Poupem-me de uma análise histórica e psicológica dessas relações sórdidas do cidadão brasileiro. O que questiono aqui é a problemática da indústria cultural no momento presente. A questão é: a culpa seria dos meios que nos injetam com essa cultura pré-selecionada, ou eles estariam realmente a mercê dos nossos interesses? Ou seriam ambos? Distinguir arte de mercadoria está cada vez mais difícil meus caros.

Gostaria de acabar com esse texto que a meu ver, infere um pouco do que falei nessas poucas e ás vezes um tanto desconexas laudas:

“Finalmente saiu daquele ateliê abafado e claustrofóbico. Exposição de arte. Arte proveniente de sua cabeça, de suas mãos, dedos, dedicação e o caralho a quatro. Havia uma moldura em branco na parede. Ninguém entendeu nada. Estavam concentrados e a expressão deles era de pura sabedoria, os entendidos. Uma criança não hesitou em dizer. As mãos de sua mãe não foram mais rápidas que sua boca e inocência(?). Inocência ou sinceridade? "O senhor se esqueceu de pintar esse quadro aqui." O artista baixou suas calças e cagou em suas próprias mãos. Jogou a merda toda naquela moldura em branco. Fedia."

Texto escrito por Igor Bacelar

Ateliê

2009-11-29T22:27:00.000-02:00

Qual não foi a minha surpresa quando, ao atravessar a porta, me deparei com aquelas faces multicoloridamente pálidas.

"Quem são?" - não resisti à curiosidade.

"Minha mãe..."

"Todas elas?!"

"Sim, são várias minha mãe."

"Por que sua(s) mãe(s) está(ão) morta(s)?"

"Elas não estão mortas. Estão derretendo..."

P.M.

Barbituric Diaries (an insight in the brain)

2009-11-12T13:46:00.000-02:00

There's a war happening right over our heads. I'm not being metaphorical, or making some sort of puzzle in this affirmation. I saw it once. Little creatures, sparkles of light, shocking furiously against themselves. It's a big army of homegeneous and curious forms of living things. I don't know what it means to us, but I know that they are in another level of existence. How can they interfere in our reality is still an Enigma to me. But I know one thing... We are just like photos after all! Now I have to make and intervention on this odd affirmation. I believe that our reality, our capacity of perception is incredibly primitive. We are in a lack of perception. We can't dive in the deepest depth of the cosmical ocean blue. The main character of a photography is not awared of the whole scenario that surrounds him. It can just look forward and forward, never beside him, behind him, over him... A photo is a two-dimensional object... The protagonist (main character) is a limited form of life that works over this simple condition of perception. We are functioning like this main character. Blinded by our senses... The essence (to us) is just an accidental stumble on the verge of the primitive way of absorb the reality. A brief insight. Yet, there's a war running between us fluently and unstoppably. Almost forgot... Look for the river flow, crying out inside your head. I don't know why, but I know no matter how, that it can teach us how to swim through the tissue of the essence of something that I'm not sure what it is. Fuck! I'm feeling weird in my stomach!

Some dude

Surprise, You're dead

2009-11-02T15:56:00.000-02:00

Eu morri há algumas horas atrás. Literalmente. Me lembro do último ressoar dos pneus no asfalto da madrugada. E ventava. E o frio... Se você é capaz de ler isso... estamos igualmente mortos. Você e eu. Eu e você. "You can't get away", excuse me Patton, from me.

I.B. and Mark Ryden as well

individualismo múltiplo (o descontínuo mundo de nog)

2009-11-01T17:10:00.000-02:00

andava nog pelas ruas. e muitos nogs via. uma porção deles no ponto de ônibus. outros em mesas de bar, ébrios. e por mais que aquilo pudesse ser bizarro, eles todos estavam confortáveis com aquela situação. centenas de milhares de um mesmo. com os mesmos sentimentos e pensamentos. uma terra de nogs. houvesse quem pensassem que pensando igual se vai pra frente, e talvez fosse verdade. mas com nog era diferente. quando estava com sede, bebia toda a cidade. quando estava com fome, todos os nogs comiam. e quando chegava o sono a única coisa que se ouvia na cidade era o ressonante ronco de nog.

achava aquilo perfeito. a mais plena paz. mas, como a paz que é plena é também efêmera, ela se foi... foi-se em meio aos gritos de nogs que lotavam as praias. foi-se junto com o ecoante ronco dos estômagos famintos de nog. foi-se na música que nog cantarolava e fazia toda a cidade tremer, pois eram centenas de milhares de vozes simultâneas.

e faltou comida. faltou água. faltou lugar de lazer. cada nog achava-se único em meio aos outros, achava-se rei. e com isso cada nog passou a odiar todo e qualquer nog exceto a si mesmo. dava pra sentir na atmosfera, no ar, a eletricidade gerada numa troca de olhar. e o tempo fez-se tenso. muito tenso. nenhum até então havia agido contra outro, não fisicamente, sabia o que os outros pensavam, sabia o que todos pensavam.

mas um dia além de água e comida, além de espaço ou alegria, faltou também paciência. e no exato segundo em que isso ocorreu, cada nog avançou contra o próximo nog. simultaneamente. e no meio daquele pandemônio nog sentiu o golpe, a lâmina curta e fria. "maldito nog! me esfaqueou! MALDITO". mas quando olhou para o próprio ventre era sua própria mão que segurava, com muita força, o cabo da faca. lentamente aqueles milhares de nogs, e suas bocas que cuspiam sangue, iam ao chão. "o que eu fiz?"

Leonardo Nogueira

http://descomunog.blogspot.com/

Diálogo em Dm

2009-10-31T15:58:00.000-02:00

-"There's a reason for the 21st century. Not too sure, but I know that it's meant to be."

-Sei lá... Acho que você está superestimando o universo. Essa coisa de sempre haver uma razão para todas as coisas. Razão é uma invenção do homem, e o homem nunca criou nada que já não houvesse existido.

-Como assim? Você quer dizer que o universo é tão ignorante a ponto de não premeditar as nossas ações e suas consequências? E o que quer dizer com essa tal não-criação?

-É isso mesmo que eu disse. Tudo que acreditamos ter sido criado pela mente humana, na verdade só foi tirado, como posso dizer, de uma cartola. É isso! A cartola cósmica.

-Não consigo compreender nada do que está dizendo. Aonde quer chegar?

-Dentro de cada um de nós existe um porão, sotão, uma passagem para onde estão todas as coisas. É de lá que as tiramos, enfim, resgatamos. Algumas chegam a ficar bastante empoeiradas, relegadas ao tempo. Pobres coitadas. Todas as coisas são parte da mesma matéria, transfiguradas pela não-matéria que recolhemos do outro lado.

-É como música que se cata no vazio no momento do processo criativo. Interessante essa sua colocação.

-Olhe lá do outro lado da vitrine. Por que todos estão olhando para nós, incrédulos?

-Deve haver uma razão.

-Sempre há.

"Somos feitos da matéria de nossos sonhos". Shakespeare

I.B.

Pós-Moderno

2009-10-21T13:45:00.002-02:00

Finalmente saiu daquele ateliê abafado e claustrofóbico. Exposição de arte. Arte proveniente de sua cabeça, de suas mãos, dedos, dedicação e o caralho a quatro. Havia uma moldura em branco na parede. Ninguém entendeu nada. Estavam concentrados e a expressão deles era de pura sabedoria, os entendidos. Uma criança não hesitou em dizer. As mãos de sua mãe não foram mais rápidas que sua boca e inocência. Inocência ou sinceridade? "O senhor se esqueceu de pintar esse quadro aqui." O artista baixou suas calças e cagou em suas próprias mãos. Jogou a merda toda naquela moldura em branco. Fedia.

I.B.

A novela

2009-10-21T13:45:00.001-02:00

Se bem me lembro, era o desfecho daquela novela. O desenlace de todos os dramas, onde seria decidido quem iria ficar com o mocinho, enfim, o ápice de todos os relacionamentos amorosos sintetizados em uma infeliz representação do que permeia as verdadeiras mutualidades entre os indivíduos. Todo aquele imaginário do que poderia ser e na verdade não é, seduzia libidinosamente aquele viúvo, pai de uma menina de dois anos.

Engraçado como desde pequeno ele vem construindo sua identidade moldado em simples quimeras. Sempre há o bem e o mal e nada entre eles, descarta a aura cinzenta que cerqueia os homens. A televisão também sempre o avisava sobre o momento em que ele devia sorrir, com as pequenas "deixas", as pausas que são sucedidas de gargalhadas programadas (isso se evidencia nos seriados americanos). Até isso foi pré-concebido para exigir o menor dos esforços daquele cérebro indolente.

Houve o intervalo para a propaganda, já não bastasse a sutilidade da lógica de consumo enlaçando cada discurso inserido nas relações entre os personagens e cenários da novela, as mercadorias enlatadas e sorrisos extraordinariamente brancos se espremiam pelo pouco que restava da massa cefálica do homem. O mais marcante era a ansiedade que ele expelia como gases pelo sofá. Sua ansiedade era merda no esgoto, e fedia tanto quanto.A propaganda surgiu bem no momento em que a mocinha iria revelar o seu grande segredo. O homem sentiu medo, angústia, excitação, prazer!

Do lado de fora só se viam as luzes da tevê. O restante estava apagado, mas não por consciência ambiental ou escassez financeira, era simplesmente para criar um clima de cinema. Afinal, era o episódio final daquilo que se tornara febre nacional. Mas, não quero falar sobre as consequências desse entretenimento sublimador em particular. Vou me ater a esse lar em especial, pois de alguma forma o que ocorreu ali me cativou de uma forma hilariante. Somos sádicos, eu sei disso. Por que nos sentimos fortes com o sofrimento dos outros. É a lógica do vale-tudo. Por acaso você nunca sorriu quando um amigo seu escorregou em uma poça e caiu de costas vigorosamente e ficou ali estatelado no chão? Conheço um cara que não, mas o exemplo infeliz é só para dificultar a relação entre o prazer e a dor alheia. Gosto de brincar com exemplos inúteis. A coisa vai bem além disso, essa tendência à auto-afirmação.

A novela reiniciou. Plástico. Olhos atentos, imóveis, concentrados. Só havia ele e a novela. Só havia novela e manequim. Só havia ele e a televisão. Só havia televisão e controle remoto. De repente, um choro de criança, de fome, de carência, de solidão, de amor. De repente, golpes repetidos de um controle remoto em uma cabeça frágil. Silêncio. A novela reiniciou.

I.B.

2009-10-19T18:21:00.000-02:00

''As famílias felizes parecem-se todas; as famílias infelizes são infelizes cada uma à sua maneira.''

Liev Tolstoy